AIGUILLES-BAS SANS DESSOUS

LOINTAINE

 

Je levai les yeux, et je la vis.

L’horloge trônait là, immobile dans son mouvement, parfaitement centrée dans l’enchevêtrement froid des poutres métalliques. Tout était symétrie, rigueur, silence. La lumière filtrait à travers les vitres comme une idée clinique de clarté. C’était beau, glacialement beau.

Autour de moi, les gens passaient, emportant avec eux leurs rires, leurs fatigues, leurs hésitations. Moi, je ne ressentais plus rien. Ni tension, ni tendresse, ni peur. Juste une sorte de vide lisse, comme si quelque chose en moi avait été débranché.

Cette horloge… c’était moi. Un mécanisme précis, sans débordement, sans chaleur. Le cœur ne battait plus, il comptait. Chaque tic-tac me séparait un peu plus de ce que j’avais été, vulnérable, traversée d’émotions, vivante. Il ne restait que la structure solide et ordonnée. Et complétement désaffectée.

Je suis restée là encore un moment, plantée sous cette horloge, comme si elle pouvait me donner un signe, une permission de partir. Mais elle ne disait rien. Elle ne disait jamais rien.

Alors j’ai tourné les talons.

Je n’ai pas cherché à comprendre où j’allais. Je voulais seulement quitter l’endroit où le temps avait cessé d’avoir un goût. Mes pas résonnaient sur le sol comme s’ils appartenaient à quelqu’un d’autre. Je n’étais plus là pour ressentir, seulement pour avancer.

Dehors, le ciel était gris sans colère, neutre, lavé de toute nuance. J’ai marché droit, sans regarder en arrière. Il n’y avait plus rien à retenir. La ville s’effaçait autour de moi, comme un décor qu’on démonte.

J’entrais dans l’inconnu. Pas pour y trouver quelque chose. Juste pour m’y dissoudre un peu. Pour devenir autre, ou peut-être personne.

Et c’était bien.

Il y avait dans cette errance une forme de paix plus d’attente, plus d’histoire à tenir, plus de cœur qui saigne sous la peau. Juste le souffle du monde et mes pas, qui s’y perdaient doucement.

J’étais juste allée à Paris pour le retrouver. Mais ce que j’ai trouvé, c’était son absence. Et son silence. Planté là comme une épine dans l’air.

© 2025 Mysterieuse

SES PARFUMS

 

 

 

 

Elle laissait sur mes doigts son effluve épicé,

Son poison amoureux issu de mes caresses,

De sa fièvre brûlante, toute la délicatesse,

De son nectar divin, un pouvoir dilué.

 

Elle fuyait le jour, s’éclipsait sans un bruit,

Ne laissant derrière elle qu’un soupir enivré

Comme un souffle d’absinthe aux promesses brisées

Inscrite dans ma peau, complice de mes nuits

 

Le parfum de sa peau rôdait dans ma mémoire

Eveil d’un feu secret, vestige du désir,

Soupir d’ambre et de chair que rien ne peut trahir,

Il flottait dans mes nuits tel un éclat de gloire.

 

Le souvenir tenace aux volutes de soie

L’odeur de l’amour, musc mêlé de lumière

Revenait me hanter en douce passagère

Fragrance d’un soupir échappé de sa voix.

 

Elle a laissé sur moi le sel de son absence,

Un souffle de jasmin, de cendre et de rosée,

De son amour l’odeur d’une brûlure apaisée,

Et sa peau dans mes paumes encore en transparence

 

Mes rêves se souviennent du timbre de ses gestes

Du velours de sa nuque et de ses mots défaits

Chaque drap en conserve comme un aveu discret

Le parfum ténébreux de ses promesses lestes.

 

 

© 2025 Mysterieuse

UN MATIN SUSPENDU

 

J’ai jeté mes principes au pied du lit, comme un collier qu’on arrache avant de jouir.

Plus de retenue.

Plus d’héroïsme.

Seulement la peau ,offerte, impudente, déjà moite d’avoir trop longtemps attendu. Je n’ai plus foi en les grandes idées, mais j’ai la langue ferme et les cuisses ouvertes à la vérité.

Qu’on me prenne, qu'on me morde, qu'on m’oublie après ,je saurai encore me caresser jusqu’à l’extase.

J’ai abandonné les illusions entre mes seins, là où ton regard s’est perdu, incapable de dire s’il aimait ou s’il craignait d’aimer trop fort.

Je ne veux plus qu’un cri ,le mien, contre ta bouche, contre ce monde trop bien peigné.

Et quand je jouis, je renonce à tout.

À demain.

À l’idée qu’il faut mériter d’être aimée

Je t’ai laisser entrer comme on laisse entrer la tempête ,sans pacte, sans promesse, avec la violence d’un besoin trop longtemps réprimé. Ta bouche sur mes hanches était plus honnête que mille discours, et tes mains savaient lire mes renoncements comme on lit un poème arraché à la cendre.

Je n’ai rien dit,

Je me suis cambrée.

J’ai prié, oui,

mais sans Dieu.

Seulement pour que tu restes là, à l’intérieur, jusqu’à ce que je disparaisse, jusqu’à ce que je m’oublie, jusqu’à ce que l’illusion s’épuise entre deux spasmes.

Je n’étais plus femme, ni amante, ni celle qui espère.

J’étais juste ce corps vibrant, ce sexe en feu, ce souffle qui mord.

Et quand tu es retombé contre moi, chaud, tremblant, je n’ai pas cherché tes yeux.

Je savais déjà , il n’y aurait pas de lendemain.

Mais cette nuit-là, je me suis sentie vivante comme jamais dans mes croyances

Tu es parti sans bruit, comme un rêve qui s’efface avant le réveil complet. La porte a peut-être claqué, mais c’est dans ma poitrine que le vide s’est refermé. Je suis restée allongée, la peau encore tiède de ton corps contre le mien, et le drap doucement froissé comme une page lue trop vite.

Je ne t’en veux pas.

Tu m’as prise avec la justesse de ceux qui ne promettent rien mais laissent un frisson dans les plis du silence.

Le soleil glissait à peine sur mes épaules nues, et j’ai pensé à ta bouche comme à un lieu où je me sentais vraie.

Je n’avais plus d’illusions, mais j’avais eu ton souffle dans le creux de mes reins.

C’est déjà beaucoup.

Ce matin, je me suis serrée contre moi-même avec la tendresse qu’on garde

pour les choses éphémères.

Et j’ai murmuré ton nom, pas pour te faire revenir juste pour que tu restes un instant encore dans la chaleur du lit.

 

© 2025 Mystérieuse

 

Les doigts croisés

 Qu’y a-t-il de plus beau qu’une femme endormie après l’amour, le plaisir déposé sur ses courbes nonchalantes et ses lèvres entrouvertes sur un nouveau baiser ! Sur cette réflexion et son souffle apaisé, je versai une larme, celle d’un homme comblé de sa simplicité.

 

Je laissai mes doigts effleurer la ligne de son dos, la caresser comme on effleure une étoffe précieuse, avec cette retenue qui prolonge le désir. Sa peau portait encore la chaleur de notre étreinte, la douce moiteur d’une tempête qui venait de s’apaiser. Elle murmura dans son sommeil, une plainte à peine esquissée, comme si l’écho de nos soupirs vibrait encore en elle.

J’aurais voulu que le temps s’arrête là, suspendu entre le jour et la nuit, entre son abandon et mon émerveillement. J’aurais voulu garder son parfum sur mes mains, sa lumière dans mes yeux, l’évidence de son corps contre le mien. Mais déjà, l’aurore ourlait les rideaux d’un reflet pâle, rappelant que l’instant n’appartenait qu’à la nuit.

Alors, doucement, je déposai mes lèvres sur son épaule nue, promesse muette d’un désir qui ne connaît ni fin ni sommeil.

 

En réponse, elle croisait ses doigts sur les miens en une étreinte sensuellement amoureuse, comme pour me dire sans un mot qu’elle était là, entière, offerte, abandonnée mais souveraine. Sa main se refermait sur la mienne avec une douceur possessive, comme si elle voulait m’ancrer en elle, me retenir dans cet instant suspendu.Son souffle chaud glissait sur ma peau, rythme lent et profond de l’apaisement après la tempête. J’effleurai du bout des lèvres la naissance de son poignet, sentant sous ma bouche la pulsation fragile de son cœur. Un frisson imperceptible parcourut son bras, et dans cet infime tremblement, je lus tout ce que nous venions de nous dire sans parler.

Dans la demi-obscurité, son corps semblait dessiné par l’ombre et la lumière, sculpture vivante façonnée par le désir et l’amour. Mon regard suivait les courbes où mon plaisir s’était inscrit, où ma bouche avait laissé des promesses invisibles. Elle soupira, se lova un peu plus contre moi, et je sus que nous venions d’ouvrir un livre dont chaque page serait une nuit, chaque nuit un serment.

 

COEUR DE PIERRE

 

 

Il l’aimait d’un amour brut, minéral, comme une roche exposée aux vents, patinée par les marées du temps. Mais elle, elle était une vague insaisissable, un souffle, un frisson sur la pierre, sans jamais s’y fixer.

Elle avait cette manière d’être là sans l’être, d’offrir ses lèvres sans jamais abandonner son âme. Lui, il attendait, espérant fissurer ce cœur de pierre qu’il croyait endormi sous la glace. Il y avait des nuits où elle se laissait aller, où sa chaleur contre lui semblait réelle, où ses soupirs murmuraient autre chose qu’un simple passage. Mais au matin, toujours, elle redevenait marbre.

Il l’aimait d’un amour qui consume et dévore, un amour qui se heurte et s’obstine. Elle l’aimait peut-être aussi, mais d’une tendresse distante, d’un amour qui ne voulait pas plier, qui refusait de s’éroder sous la caresse.

Un soir, il n’a plus tendu la main vers elle. Il a laissé le vide s’installer, cette absence qu’elle n’avait jamais craint. Mais quand elle s’est retournée, quand elle a compris qu’il ne l’attendrait plus, quelque chose s’est fêlé en elle.

Elle a porté sa main à son cœur.

Et pour la première fois, la pierre lui a semblé lourde.

Les jours ont passé, puis les semaines. Elle s’est convaincue que rien n’avait changé, qu’il ne suffisait pas d’un silence pour ébranler une pierre. Pourtant, chaque nuit, quelque chose la rongeait. Ce n’était pas l’absence, non. Plutôt une ombre, un vide mal taillé dans ses entrailles.

Un soir, alors que la pluie battait contre les vitres, elle a cédé. Elle est retournée là où il vivait, où il l’avait tant attendue. Mais la porte qu’elle a poussée ne lui a offert qu’un écho creux. L’appartement était vide. Pas un livre, pas un vêtement oublié, pas même une trace de son parfum. Il était parti.

Elle a voulu croire qu’il reviendrait. Que son absence n’était qu’un jeu de miroir, un silence de plus qu’il lui imposait. Mais les jours ont filé, et il n’y avait plus rien. Ni un mot, ni un signe. Comme s’il n’avait jamais existé.

Alors, elle s’est assise sur le lit défait, le seul vestige de son passage. Et dans ce vide, dans cette absence qu’elle avait crue impossible, elle a senti son cœur se fissurer pour de bon. Pas une brisure nette, pas un éclat brutal. Non, une fêlure profonde, insidieuse, une douleur qui s’infiltrait dans chaque souffle, dans chaque battement.

Elle l’avait toujours cru plus fragile qu’elle. Mais au fond, c’était lui qui était libre. Lui qui avait su partir.

Et elle, elle n’était plus qu’un bloc de pierre, figé dans l’attente d’un fantôme.

 

© Mysterieuse 2025

 

 

 

 

 

 

LE SEUIL

 

 

Il la découvre sur son palier, assise sur la dernière marche, la robe noire épousant le creux de ses reins, le dos offert à la lumière tamisée du couloir. Elle ne bouge pas. Seule sa main, lentement, défait l’attache de ses cheveux, libérant quelques mèches folles sur sa nuque. Il hésite, retient son souffle. Elle attend.

Qui, quoi ? Il l’ignore. Peut-être un homme, peut-être une réponse, ou juste le frisson du vide sous ses pas. Le silence entre eux est dense, chargé d’une tension qu’il n’ose rompre. Une boîte d’allumettes repose près d’elle, abandonnée comme une évidence. Elle tend la main, effleure le carton du bout des doigts, puis se ravise. Il s’avance, à peine, un pas incertain sur le bois usé. Elle ne se retourne pas. Pas encore. Mais il sait déjà qu’elle a senti sa présence, qu’elle devine son trouble dans l’espace ténu qui les sépare. Un souffle. Un battement. Un instant suspendu. Quand enfin elle tourne la tête, son regard le traverse, impénétrable. Un sourire – ou peut-être rien qu’une ombre sur ses lèvres.

« Tu es en retard, murmure-t-elle.

Sa voix est douce, presque lasse. Il ne sait pas si elle l’attendait vraiment. Ni s’il aurait préféré qu’elle attende un autre. Il reste là, interdit, comme s’il venait d’entrer dans une scène qui ne lui était pas destinée. Elle, toujours assise sur cette marche, les jambes croisées sous l’ombre fluide de sa robe, l’observe enfin.

« Tu pensais que je dormirais ? » demande-t-elle, un léger sourire au coin des lèvres.

Il ne répond pas. Il aurait voulu qu’elle dorme, oui. Qu’elle ne soit pas là, offerte au vide, au temps, à une attente dont il ignore tout. Il avance d’un pas, frôle le garde-corps en fer forgé. La nuit est moite, lourde, il devine sous la lumière pâle la brillance d’une fine pellicule de sueur sur sa peau nue.

« Qui attendais-tu ? » finit-il par souffler.

Elle hausse les épaules, tourne le visage vers la porte close derrière elle. Un geste lent, presque paresseux. Comme si la réponse n’avait pas d’importance. Comme si elle-même ne la connaissait pas.

« Je ne sais plus ».

Elle tend la main vers la boîte d’allumettes à ses pieds, la fait glisser entre ses doigts sans l’ouvrir. Un tic nerveux, ou un jeu. Il sent une chaleur sourde monter en lui, un mélange de frustration et de fascination.

« Tu veux entrer ? demande-t-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu.

Elle penche légèrement la tête, l’observe dans un silence qui l’épuise. Puis, sans un mot, elle se lève, lentement, sa robe glissant sur sa peau comme une ombre liquide. Elle s’approche, si près qu’il sent son souffle contre sa clavicule, un effluve de parfum mêlée à l’odeur de la nuit.

« Et toi demande-t-elle à son tour, le regard brûlant.

Il voudrait répondre. Dire qu’il ne sait pas. Ou qu’il sait trop bien. Mais elle a déjà effacé la distance, déjà posé la main sur la poignée de la porte, l’entrouvrant dans un soupir. L’air tiède de l’intérieur s’échappe, effleurant sa nuque, la sienne, les plongeant tous deux dans un vertige silencieux. Alors il entre. Ou peut-être est-ce elle qui l’aspire dans son mystère.

Un bruit sourd brise le silence. Trois coups secs contre le bois. Elle s’immobilise, la main encore sur la poignée. Il sent son souffle suspendu, son regard qui cherche le sien, une seconde d’hésitation à peine perceptible.

— Ton voisin, ? murmure-t-il.

Elle esquisse un sourire fugace, presque amusé. Son voisin. Ce vieux monsieur solitaire qui vit en face, celui qui fume sur le palier en basculant sa chaise contre le mur, celui qui la salue d’un simple mouvement de tête, sans jamais poser de questions. Que veut-il, à cette heure ? Elle hésite, puis finit par ouvrir. L’homme est là, vêtu d’un peignoir beige, un journal roulé sous le bras, ses yeux clairs balayant tour à tour son visage, puis celui de l’homme derrière elle. Il n’a pas l’air surpris. Ni curieux. Juste fatigué.

« Tout va bien ? » demande-t-il, sa voix éraillée par l’âge et le tabac.

Elle acquiesce, passe une main distraite dans ses cheveux défaits.

« Pourquoi ? »

Le voisin hausse les épaules, l’air de chercher ses mots. Il jette un regard furtif à la boîte d’allumettes posée sur le sol.

« J’ai cru voir quelqu’un rôder en bas », murmure-t-il enfin.

Elle fronce les sourcils, se tourne légèrement vers lui, une tension imperceptible dans la courbe de sa nuque.

« Quelqu’un ?

Le vieil homme hoche la tête.

— Une ombre. Juste là, au pied de l’escalier. Ça n’a duré qu’une seconde. Puis plus rien. »

Le silence se faufile entre eux. Elle le sent peser dans l’air moite du couloir, glisser contre sa peau déjà frissonnante. Derrière elle, il ne bouge pas, mais elle sait qu’il écoute, qu’il sent ce même trouble la gagner.

« Ça devait être un passant, souffle-t-elle, plus pour elle-même que pour lui.

Le voisin la fixe encore un instant, puis, sans insister, il acquiesce lentement.

— Sans doute. »

Et il tourne les talons, sa silhouette fatiguée disparaissant derrière sa porte.

A nouveau sur le seuil, elle reste Reste un instant figée, le dos contre le bois, les paupières closes. L’ombre. L’attente. L’étrange frisson qui refuse de la quitter.

Quand elle ouvre enfin les yeux, il est toujours là, planté au milieu de la pièce, le regard ancré au sien.

— Tu crois qu’il a raison ? demande-t-il.

Elle ne répond pas tout de suite. Quelque chose flotte encore en elle, une sensation diffuse, puis elle éclate de rire ! Il la regarde, interdit, tandis que son rire éclate, clair et léger, brisant la tension flottante de la nuit. Ce n’est pas un rire moqueur, non, c’est un rire teinté de malice, une note espiègle dans le mystère qu’elle tisse autour d’elle. Il fronce les sourcils, légèrement décontenancé.

— Qu’est-ce qui te fait rire ? demande-t-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu.

Elle secoue la tête, se mord la lèvre comme une enfant prise en faute, mais son regard brille d’une lueur amusée.

— Toi, murmure-t-elle. Et moi. Toute cette mise en scène.

Elle s’écarte de la porte, s’avance lentement, la robe effleurant ses jambes comme une vague noire. Il sent son parfum avant même qu’elle ne soit tout à fait près de lui, un effluve chaud et troublant.

— Tu veux un secret ? souffle-t-elle, à quelques centimètres de lui.

Il hoche à peine la tête. L’air s’est épaissi entre eux. Elle lève alors la main, lentement, et du bout des doigts, elle attrape la boîte d’allumettes. Elle la fait tourner entre ses paumes, comme un objet précieux, avant de la lui tendre.

— Ce n’est pas un indice, glisse-t-elle, mutine. Juste une habitude. J’aime avoir une boîte d’allumettes sur moi.

Il frôle le carton du regard, puis revient à ses yeux.

— Et l’ombre en bas ?

Elle sourit. Un sourire à la fois innocent et terriblement coupable.

— Peut-être un fantôme. Ou peut-être…

Elle laisse sa phrase en suspens, se détourne, et dans le même mouvement,elle lève agite un trousseau de clés entre eux.

— …mon sauveur de la soirée.

Il plisse les yeux, intrigué.

— Ton sauveur ?

Elle acquiesce, l’air faussement grave.

— J’avais oublié mes clés à l’intérieur. Et l’ombre inconnue et furtive n’est autre que le coursier qui m’a apporté mon double.

Un silence. Puis il cligne des yeux.

— Attends…

Elle éclate à nouveau de rire, recule d’un pas, le défiant du regard.

— Tu as cru quoi ? Que j’étais une femme fatale errant dans l’attente d’un amant perdu ?

Il serre la mâchoire, partagé entre amusement et frustration.

— Tu joues avec moi.

— Un peu, oui.

Elle penche la tête, le regard brûlant.

— Ça ne te plaît pas ?

Il ne répond pas tout de suite. Elle est là, devant lui, provocante et insaisissable, une énigme qui se rit d’elle-même. Une femme qui s’amuse du désir qu’elle provoque, qui le tisse comme une toile autour d’elle. Il la contemple, longuement, puis avance d’un pas, réduisant à néant l’espace entre eux. Il sent son souffle ralentir, comme si elle attendait quelque chose.

— Si, murmure-t-il enfin. Ça me plaît.

Son sourire vacille, juste un instant. Un battement de cils. Une hésitation presque imperceptible. Puis elle tend la main vers lui, l’effleure, du bout des doigts, sur le revers de sa chemise.

— Alors entre, souffle-t-elle.

Elle recule, ouvre la porte en grand, le toisant avec une lueur espiègle.

— Après tout, tu es mon invité.

Et dans son regard, une promesse. Ou peut-être juste une nouvelle illusion.

Il reste là, sur le seuil, l’espace d’un instant, à contempler cette femme dont le rire vient à peine de mourir sur ses lèvres. Une illusion, se dit-il. Une illusion aussi déroutante que la vision si féminine coupable de la situation. Tout en elle n’est que trouble et contradiction : le jeu et l’abandon, l’assurance et l’attente, la mise en scène et l’imprévu.

Elle le regarde encore, ses doigts effleurant distraitement le trousseau de clés comme si elle en mesurait le poids, comme si ce simple geste pouvait faire basculer la nuit dans un sens ou dans l’autre.

— Tu ne me fais pas entrer ? demande-t-il enfin, la voix feutrée.

Un sourire glisse sur son visage, plus lent cette fois, plus voilé.

— Tu crois vraiment que tu as besoin de mon invitation ?

Il n’a pas le temps de répondre. Elle se détourne déjà, s’éloigne d’un pas, et son ombre s’étire sous la lumière tamisée. Il la suit, fasciné malgré lui par la façon dont sa robe épouse la courbe de ses hanches, par cette tension qui danse encore dans l’air, malgré le rire, malgré l’absurde légèreté de la situation.

Dans la pièce, un parfum subtil flotte, entre fleurs blanches et bois chauffé par la chaleur du jour. Elle pose les clés sur une console, s’appuie contre le meuble, le visage levé vers lui.

— Déçu ? murmure-t-elle.

Il fronce les sourcils.

— De quoi ?

— Que je ne sois pas une femme en détresse.

Il esquisse un sourire en coin, glisse les mains dans ses poches.

— Et si je préférais les femmes dangereuses ?

Un éclat passe dans ses yeux.

— Alors tu es servi.

Elle pivote, ouvre un tiroir, en sort une petite fiche cartonnée qu’elle tend vers lui. Il l’attrape, intrigué.

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Il lève un sourcil, mais elle ne le laisse pas parler. Elle s’approche, efface la distance en une lenteur calculée.

— C’était ma dernière visite de la journée, murmure-t-elle, le regard brûlant.

— Et moi, je suis quoi ?

Elle hausse les épaules, effleure son poignet du bout des doigts.

— Une erreur. Une tentation. Un simple spectateur qui a eu la malchance de se retrouver au mauvais endroit, au mauvais moment.

Ou peut-être était-ce l’inverse.

Le silence pulse entre eux. Elle n’attend plus de réponse, plus de questions. Seulement l’instant qui vacille, qui hésite encore à se laisser happer.

— Alors, tu le prends, cet appartement ? souffle-t-elle, ses lèvres à quelques centimètres des siennes.

— Ça dépend.

— De quoi ?

Il glisse une main sur sa taille, lentement.

— Du contrat.

Elle sourit. Un sourire coupable, féminin, déroutant

 — Crois-moi, murmure-t-elle, je suis une propriétaire très… arrangeante.

Et cette fois, ce n’est plus un jeu. Plus tout à fait.

 

DO

 

© Mysterieuse 2025

JEU D'OMBRE ET DE DESIR

 

                                                                         

 

 

 

Dans un jeu d’ombre, la soie de sa peau m’attire telle une proie. Elle ne fait rien, ou presque. Un frémissement imperceptible sous la lumière, une courbe qui s’offre sans se livrer. Tout en elle est tension et abandon mêlés, une douceur que mes mains voudraient profaner, une promesse insaisissable.

Je la regarde comme un homme regarde ce qu’il désire au-delà du raisonnable. Avec cette brûlure sourde qui ronge et consume. J’ignore si elle sait, si elle devine l’incendie sous mes paupières, si elle entend le tumulte dans mon souffle retenu.

Mais elle reste là, impassible, et c’est moi qui vacille.

Elle bouge à peine, juste un frisson sous la lumière. Une respiration, un effleurement du tissu contre sa peau. C'est comme si tout l’air se retirait de la pièce, me laissant suspendu à l’ombre de son corps.

Je pourrais parler, briser ce silence tendu où chaque seconde creuse mon désir. Mais il y a dans son immobilité une attente presque cruelle, une façon d’ignorer l’évidence pour mieux la rendre insupportable. Elle sait. Elle devine l’orage sous ma peau, l’impatience qui pulse au creux de mes paumes serrées.

Alors je fais un pas. Infime. Mais suffisant pour sentir la chaleur de son corps se mêler à la mienne. Elle ne recule pas. Un battement, peut-être un sourire à peine esquissé.

Elle attend que je cède.

Je suis là, à quelques centimètres, pris dans cet espace ténu où tout bascule. Son souffle effleure ma peau, une chaleur insidieuse qui s’infiltre, qui trouble. Elle ne bouge pas, elle ne dit rien, mais son silence est un piège, une étreinte invisible qui m’enlace déjà.

J’ai envie de toucher, de sentir sous mes doigts la douceur qu’elle expose sans vraiment offrir. Mais je sais que le premier contact changera tout. Que ce sera une chute, sans retour possible.

Alors j’attends, le regard rivé à ses lèvres entrouvertes, au frémissement imperceptible de sa poitrine sous sa respiration contenue. J’attends qu’elle vacille, qu’elle rompe le sort.

Et puis, il y a ce trouble, cette lueur fugace dans ses yeux. Un souffle plus court. Presque rien. Mais assez pour comprendre. Elle est sur le point de céder.

 

D’abord, c’est infime. Une oscillation presque imperceptible de son corps vers le mien, comme un aveu silencieux. Puis, un soupir, à peine exhalé, qui s’échappe de ses lèvres et s’écrase contre ma peau.

Ses doigts hésitent un instant avant de se poser sur moi. Une caresse légère, timide, mais brûlante. Comme si, en cédant, elle mesurait l’ampleur de ce qu’elle déclenchait.

Alors, plus rien ne la retient. Elle s’abandonne dans un frisson, se coule contre moi, son souffle mêlé au mien, et d’un seul geste, elle réduit à néant l’attente qui nous tenait en haleine.

Sa peau contre mes lèvres, le goût de sa chaleur, et cette déflagration douce qui nous consume déjà.

Dans la nébuleuse opacité de nos désirs conjugués, nos corps confondent nos pensées, l’envie irrépressible du mélange délicieux de nos chairs affamées de plaisir.

 

Tout s’efface dans l’urgence de l’instant, dans la soif de sentir, de posséder, de se perdre. Ses doigts s’accrochent à ma peau comme si elle craignait de se dissoudre dans la fièvre qui nous enlace. Je la devine autant que je la découvre, chaque frisson, chaque soupir comme une langue secrète que nous inventons à mesure que nous nous effleurons.

 

Il n’y a plus de retenue. Juste ce mouvement instinctif, la recherche insatiable de l’autre, ce vertige où tout s’abolit. Nous ne sommes plus que sensations, chaleur et frissons mêlés, une onde troublante qui pulse et nous emporte jusqu’à l’oubli.

 

 

© Mysterieuse 2025

LE BAISER DU DIABLE

 

 

 

 

Il est là, assis dans l’ombre, veillant sur mon sommeil comme un feu sous la cendre. Son corps n’est que ténèbres et cornes, sa silhouette un serment brisé dans la lueur tremblante des chandelles. Il est le désir, le vertige, l’appel irrésistible.

Dans le secret de mes songes, je sens sa présence, cet effleurement qui n’a pas lieu, cette brûlure qui n’ose pas naître. Mon souffle est lent, mais mon cœur, lui, s’emballe. Je sais qu’il est là, , je le sens je le devine sans le voir. Comme une tentation qui m’effleure sans jamais m’atteindre.

Il ne parle pas. Il n’a pas besoin de mots. Il est ce qui précède le toucher, ce qui trouble avant même d’exister. Il est l’attente, la langueur, l’ombre qui caresse la soie de mon intime. Il pourrait me réveiller, s’imposer à moi mais il préfère la veille silencieuse, le jeu subtil du presque.

Mes  doigts s’ouvrent sur le drap. Une invitation inconsciente.

il se penche. Pas pour me posséder. Pas encore. Juste pour déposer sur ma peau un souffle, un murmure brûlant qui ne dit rien et qui promet tout.

Je frémis , soupire, un nom sans nom sur mes lèvres entrouvertes.

Il sourit. Il sait que je rêve de lui.

Et dans mon sommeil, je jouis de sa présence démoniaque 

 

© Mysterieuse 2025

 

 

LE BAISER

 

 

 

Sur Leurs lèvres qui se cherchent, se trouvent, s’épanouissent dans une étreinte muette, où chaque frisson raconte l’histoire d’un feu ancien, réside le mystère d’une ardente attraction.Le souffle suspendu au divin de l’instant, se fait soudain complice de l’ivresse silencieuse

C’est une danse lente, une douce fusion lors que la peau, le souffle et le désir s’entrelacent. Chaque contact devient une promesse, chaque frôlement un aveu secret. Les doigts glissent, hésitent, s’enhardissent, traçant sur l’autre une carte invisible de tendresse et de ferveur.

Le temps semble se plier, oublier sa course, pour laisser ces âmes se trouver pleinement. Ce baiser, plus qu’un simple geste, est une langue silencieuse, un dialogue des cœurs .chaque soupir est une ponctuation, chaque vibration un mot d’amour.

Dans cette union, il y a l’écho d’un monde qui s’efface, d’une réalité qui se dissout, ne laissant que le vertige du présent. Et alors, dans cette proximité absolue, tout devient simple : deux êtres, une chaleur, et la magie d’un instant suspendu. 

 

© Mysterieuse 2025

 

COEUR EMBRASE

 

Le cœur s’embrase et fout le feu à l’âme,

Dans sa fureur, il éclaire les nuits,

Mais chaque flamme, née d’un tendre drame,

Laisse sur ma peau l’empreinte du bruit.

Je tiens l’amour comme un fagot fragile,

Des allumettes prêtes à s’enflammer,

Le souffle d’un baiser, si volatile,

Pourrait tout brûler, pourrait tout aimer.

L’écorce craque sous le poids du désir,

Les braises dansent au creux de mes veines,

Et chaque étincelle, prête à surgir,

Me murmure des promesses incertaines.

L’amour, ce feu, me dévore et me nourrit,

Éclaire l’ombre, consume mon être érotisé

Mais dans ses cendres, au bord de la nuit,

Naît une chaleur que je ne peux maîtriser

Dans mes mains, un bouquet d’allumettes,

Fragiles éclats d’un feu latent,

Promesses d’un monde qui s’entête

À danser sur l’éphémère instant.

Amour, tu consumes tout sur ton passage,

Tu laisses des braises où battaient des cœurs,

Pour un instant d’ivresse, ton outrage

Marque à jamais la chair en pleurs.

Dois-je t’étreindre, toi, ma démesure,

Quand je suis cendre, et toi l’étincelle ?

Car de mes blessures naît l’écriture,

Un cri d’amour aux brûlures éternelles 

 

© Mysterieuse 2025

TRAGEDIE MUSICALE

 

 

 

 

 

TRAGEDIE MUSICALE 

 

 

 

 

 Tragédie musicale que le bruit de ses pas s’éloignant. Languissants et traînants, dans un couloir obscur, ils dessinent la portée d’un Opéra maudit. Je rêve de symphonie, mais il tourne ses pas vers l’ombre d’une vie qui ne lui convient pas.

Je le regarde s’évanouir. Ma vie bascule. Je l’attendais, il me défie. Il fuit mes nuits. C’est lui pourtant que j’attendais depuis toujours.

La vie ne lui a jamais laissé de répit. Il essaie d’oublier qu’on a brûlé son âme, qu’on a meurtri son corps avant que d’incendier ses rêves …

J’aime à danser pour lui, quand le temps ouvre des parenthèses dans l’indécence de son compte à rebours. J’aime à danser nue, entre ses bras, accueillir ses larmes camouflées. Aspirer ses cris étouffés dans mes baisers, lui inspirer « baiser ».

Je sais quand il me regarde, qu’il songe de moi « Ange et démon », bien plus démon que Ange. Mais il suit ma cadence, la violence de mes émotions et des douceurs intimes que je prodigue à son corps.

Je sais qu’il sait que je sais tout de nous. Que la vie et la mort font partie de nos corps à corps… 

 

 

                                                         

 

 

Je suis le rêve d’une vie à laquelle il ne croyait plus …

Faut-il la vivre cette vie ou ne plus vivre pour toujours ?

Faut-il tomber, faut-il sombrer, fixer ses yeux sur le plafond, écouter s’étouffer les sons, entendre les violons jouer un final, le final d’une tragédie musicale.

Je rêve de symphonie. Ses pas résonnent comme un requiem. Sa noirceur aurait-elle eu raison de la passion …

Il ne veut plus m’aimer, il n’en a plus la force. Mais vieillir sans moi à ses côtés, il n’en a pas envie.

Aucune volonté pour me tourner le dos

Poser ses mains, ses yeux, sa bouche et toute son âme sur mon corps incendiaire avant le grand naufrage.

Il revient me chercher. L’écho de ses pas résonnent dans le couloir. Les notes de sa voix cognent à la porte …la nuit se fait tiède …

« Ouvre-moi, ouvre-toi. » réclame sa voix !

 

© Mysterieuse