AIGUILLES-BAS SANS DESSOUS

POÉSIE AMOUREUSE

De ce baiser charnel au dernier plus mouillé 

Sous ses larmes versées de m’avoir trop aimé 

J’aime tout de ses lèvres et sa langue tiédie

Par ce désir de nous et nos corps alanguis

 

J’aime tout de ses mains effleurant mon absence,

Le frisson qu’elles tracent aux parois du silence.

Sous l’ombre de sa peau palpite mon émoi,

Égaré, possédé, je ne suis plus qu’à toi.

 

Chaque nuit me ramène au creux de son échine,

Où mon souffle s’égare en quête de ravine.

Ses soupirs en écho caressent mon tourment,

 Quand  nos fièvres s’enlacent en un dernier serment.

 

Je l’aime dans  la souffrance de me voir m’égarer 

Je l’aime dans l’attente où mon cœur va sombrer,

Dans l’ombre de ses bras refermés sur mon vide,

Où tremble le désir en son râle lucide.

 

Je l’aime et je me perds aux contours de sa voix,

Aux restes de sa peau dispersés sous mes doigts.

Chaque adieu qu’elle scelle en baisers défendus

S’égoutte sur mes nuits en parfums confondus.

 

 

MADY...LA SUITE

 

 

Tavira s’éveille autour d’eux, indifférente à l’instant suspendu qui les unit. Le murmure du marché enfle doucement, le clapotis des seaux d’eau qu’on vide sur les pavés, le froissement des paniers en osier, les voix des marchands qui interpellent les premiers clients. L’odeur du sel, des oranges fraîches et du café noir se mêle à celle, plus lointaine, de la mer.

Arthur tire une chaise et s’assoit face à Mady, posant ses lunettes de soleil sur la table. Elle ne distingue pas encore nettement son visage, seulement des contours, une présence. Mais elle n’a pas besoin de voir avec précision pour sentir l’intensité dans ses gestes. Il la regarde. Il détaille sa robe de lin qui épouse ses épaules, la manière dont une mèche sombre caresse sa joue avant qu’elle ne l’écarte du bout des doigts. Elle sent son regard glisser sur elle, et son cœur bat plus fort.

 

— Tu as bonne mine, dit-il enfin, brisant le silence.

Elle esquisse un sourire.

— C’est ce que fait le soleil.

Elle pourrait lui dire tant de choses, lui parler de ces deux mois qui l’ont vidée et remplie tour à tour, de ces nuits où elle a rêvé de lui, des jours où elle a voulu l’oublier et de ceux où elle n’a pensé qu’à le revoir. Mais elle se tait. Parce qu’il est là, et que cela suffit pour l’instant.

Arthur effleure la table du bout des doigts, puis, hésitant à peine, il cherche sa main. Elle ne recule pas. Sa peau est chaude contre la sienne, familière et pourtant empreinte d’une distance qu’il faut apprivoiser.

— Pourquoi Tavira ? demande-t-il enfin.

Elle tourne légèrement la tête vers le fleuve, où une barque dérive lentement sous le vent tiède du matin.

— Pour la lumière, murmure-t-elle. Pour l’illusion qu’ici, tout est encore possible.

Arthur serre doucement ses doigts, comme pour lui dire qu’elle n’est pas seule dans cette illusion.

Le serveur revient avec son café, pose la tasse devant lui sans un mot. Elle observe Arthur saisir la cuillère, remuer le liquide sombre, et ce simple geste lui semble d’une sensualité infinie. Elle se souvient de ses mains sur elle, de leur dernière nuit, du silence qui l’a suivie.

Lentement, il porte la tasse à ses lèvres, boit une gorgée, puis repose la porcelaine avec un sourire.

— Alors, qu’est-ce qui est encore possible ?

Elle plonge son regard dans le sien. L’air est doux, chargé d’une tension intime, presque électrique. Elle sait que la réponse ne tient pas en mots, mais en gestes, en soupirs, en cette manière qu’ils ont de se frôler sans se toucher.

— Tout, Arthur, souffle-t-elle enfin. Absolument tout.

Le marché bruisse autour d’eux, les ruelles s’animent, mais ils sont ailleurs. Juste deux âmes qui se retrouvent sous le ciel blanc de Tavira, prêtes à s’abandonner à ce qui les dépasse. Tavira s’étire sous le soleil, indifférente à l’histoire qui se réécrit entre eux.

Le fleuve Gilão miroite, renvoie des éclats d’argent qui dansent sur la peau hâlée de Mady. Elle sent la chaleur monter, se mêler à celle du café qu’elle porte à ses lèvres. Arthur ne la quitte pas des yeux. Il semble vouloir imprimer en lui chaque détail, chaque mouvement infime de ses doigts sur la porcelaine, chaque battement imperceptible de ses cils.

Elle pose sa tasse, incline légèrement la tête.

— Dis-moi, qu’as-tu fait pendant ces deux mois ?

Il esquisse un sourire, ce demi-sourire qu’elle lui connaît et qui l’agace autant qu’il l’émeut.

— J’ai attendu.

Elle hausse un sourcil.

— Tu n’es pas sérieux.

— Si.

Le silence qui suit pèse autant qu’il palpite. Elle le brise en retirant doucement sa main de la sienne, non pas pour s’éloigner, mais pour mieux le mesurer.

— Et toi, Mady ?

Elle hésite. Elle pourrait lui parler des jours passés à apprivoiser l’ombre qui grignote peu à peu son regard, de cette peur sourde qu’elle refuse encore de nommer. Elle pourrait lui raconter les longues promenades solitaires sur la plage, le goût du sel sur sa peau, la façon dont elle s’est surprise à sourire en fermant les yeux, pour écouter le vent plutôt que de chercher à voir. Mais elle choisit une autre vérité, plus douce, plus facile.

— J’ai vécu.

Il hoche la tête, comme s’il comprenait tout ce qu’elle ne dit pas. Puis il tend la main vers une mèche échappée qui balaie sa tempe, la remet doucement en place. Son doigt frôle sa peau, à peine un effleurement, mais elle ferme les paupières sous la caresse.

— J’ai envie de marcher, dit-elle dans un souffle.

Ils règlent leur note et quittent la terrasse. Tavira s’anime autour d’eux, les ruelles pavées résonnent sous leurs pas. Les façades blanchies renvoient une lumière éclatante, presque aveuglante, mais Mady n’a pas besoin de tout distinguer pour se repérer. Elle se guide autrement, à l’odeur des figuiers, au murmure de l’eau contre les quais, à la proximité silencieuse d’Arthur à ses côtés.

Ils traversent un marché aux couleurs vives, s’arrêtent devant un étal où s’entassent des grenades fendues, des oranges éclatantes, des amandes encore enveloppées de leur coque verte. Mady laisse glisser ses doigts sur la peau rugueuse d’un citron, inspire profondément.

— Essaouira sentait comme ça, dit-elle.

Il tourne vers elle un regard surpris.

— Essaouira ?

Elle sourit, presque amusée par sa propre confidence.

— J’y ai vécu, il y a longtemps. J’y ai aimé, aussi.

Elle n’a pas besoin d’en dire plus. Arthur ne demande rien, ne la presse pas. Il attend, et c’est cela qui l’émeut le plus.

Ils repartent, longeant les arcades jusqu’au fleuve. Là, à l’abri d’un porche, elle s’arrête, se tourne vers lui.

— Dis-moi, Arthur… pourquoi es-tu venu ?

Il s’approche, juste assez pour qu’elle sente son souffle effleurer sa peau.

— Parce que je ne t’ai pas oubliée.

Le vent se lève, fait trembler les ombres sous les bougainvilliers. Elle ferme les yeux. Elle voudrait répondre, dire quelque chose qui ne soit pas un aveu trop facile. Mais il ne lui laisse pas le temps Il pose ses mains sur son visage, l’embrasse. Le goût du café, du sel, de l’attente et du désir. Tavira s’éveille autour d’eux, et ils se laissent emporter.

 

© 2025 Mystérieuse

 

A suivre...

 

 

 

 

 

 

 

 

LE LIVRE

 

De cette douceur intime qu’elle m’offre en silence

Lorsque son corps lové s’imprègne d’espérance

Je suis juste spectateur , silencieux camouflé

Entre les pages du livre dont l’écho est osé

 

Et son souffle alangui caresse le papier,

Tandis que sous ses doigts les mots viennent plier.

Son poignet se détend, son regard se dérobe,

Et l’ombre d’un soupir sur ses lèvres enrobe.

 

Le livre se devine aux courbes de sa peau,

Comme un reflet troublant sur un lac en sursaut.

L’ombre danse et s’étire aux plis du drap froissé,

Où ses jambes s’égarent dans un doux enlacé.

 

Je devine, au silence, un frisson délicat,

Égaré quelque part entre l’encre et ses pas.

Elle lit, elle s’abandonne aux songes qui l’étreignent,

Et moi, je n’existe qu’au murmure qu’elle saigne.

 

 

 

© Mysterieuse 2025

Les doigts croisés

 Qu’y a-t-il de plus beau qu’une femme endormie après l’amour, le plaisir déposé sur ses courbes nonchalantes et ses lèvres entrouvertes sur un nouveau baiser ! Sur cette réflexion et son souffle apaisé, je versai une larme, celle d’un homme comblé de sa simplicité.

 

Je laissai mes doigts effleurer la ligne de son dos, la caresser comme on effleure une étoffe précieuse, avec cette retenue qui prolonge le désir. Sa peau portait encore la chaleur de notre étreinte, la douce moiteur d’une tempête qui venait de s’apaiser. Elle murmura dans son sommeil, une plainte à peine esquissée, comme si l’écho de nos soupirs vibrait encore en elle.

J’aurais voulu que le temps s’arrête là, suspendu entre le jour et la nuit, entre son abandon et mon émerveillement. J’aurais voulu garder son parfum sur mes mains, sa lumière dans mes yeux, l’évidence de son corps contre le mien. Mais déjà, l’aurore ourlait les rideaux d’un reflet pâle, rappelant que l’instant n’appartenait qu’à la nuit.

Alors, doucement, je déposai mes lèvres sur son épaule nue, promesse muette d’un désir qui ne connaît ni fin ni sommeil.

 

En réponse, elle croisait ses doigts sur les miens en une étreinte sensuellement amoureuse, comme pour me dire sans un mot qu’elle était là, entière, offerte, abandonnée mais souveraine. Sa main se refermait sur la mienne avec une douceur possessive, comme si elle voulait m’ancrer en elle, me retenir dans cet instant suspendu.Son souffle chaud glissait sur ma peau, rythme lent et profond de l’apaisement après la tempête. J’effleurai du bout des lèvres la naissance de son poignet, sentant sous ma bouche la pulsation fragile de son cœur. Un frisson imperceptible parcourut son bras, et dans cet infime tremblement, je lus tout ce que nous venions de nous dire sans parler.

Dans la demi-obscurité, son corps semblait dessiné par l’ombre et la lumière, sculpture vivante façonnée par le désir et l’amour. Mon regard suivait les courbes où mon plaisir s’était inscrit, où ma bouche avait laissé des promesses invisibles. Elle soupira, se lova un peu plus contre moi, et je sus que nous venions d’ouvrir un livre dont chaque page serait une nuit, chaque nuit un serment.

 

MADY...LA SUITE

 

 

Ce dont avait besoin Mady, en cette période mouvementée, étrangement, c’était une immersion en solitude, bien qu’elle ait pris conscience que quelque chose ait changé.

Troublée, par cette nouvelle intensité d’émotions, l’idéal était l’éloignement, une distance dans le temps et l’espace. Une petite maison au bord de la mer, loin de la vie citadine. Elle avait confiance en lui. Elle resonge à ses dernières paroles

. “Mais sache que je suis là, si jamais tu veux me revoir. Prends tout le temps dont tu as besoin.”

Mais devait-elle vraiment s’attacher à un homme alors qu’elle plonge doucement dans l’obscurité.

Tavira, un matin d’été

Le vent glisse sur le fleuve Gilão, soulève un frisson sur l’eau verte, avant de mourir contre les façades blanchies à la chaux. La ville sommeille encore, retenue dans cette torpeur de l’aube où seuls les mouettes et les premiers pécheurs troublent le silence. Sur le vieux pont romain, une femme s’est arrêtée. Une robe légère flotte autour de ses jambes, capturant un instant l’ombre des grilles du fer forgé. Elle est arrivée il y a deux mois, avec une valise trop petite pour contenir un passé. Ce matin elle s’attarde, observe les reflets du ciel dans le fleuve. Il y a cette attente, ce vertige à être là, seule, loin de tout ce quelle connaît, de ce qu’elle est. Tavira l’a accueillie avec cette douceur trompeuse des villes anciennes, celles qui gardent leurs secrets dans la pierre et la mémoire des rues pavées.

Elle reprend son chemin. A cette heure matinale, le marché aux poissons ouvre à peine ses portes. L’odeur du sel et des agrumes flotte déjà dans l’air, mêlée à celle du café serré que les premiers habitués sirotent sur les terrasses. C’est ici qu’elle l’attendra.

Le marché s’éveille lentement autour d’elle Mady s’installe à la terrasse d’un café, à l’abri d’un store fatigué qui laisse filtrer des raies de lumière sur la table de métal. Elle commande un café noir et laisse son regard se perdre dans le mouvement du fleuve. Deux mois de silence, et pourtant l’attente est un vertige familier. Elle connaît ce trouble qui précède une retrouvaille, cette fébrilité qui s’accroche aux heures .Son esprit dérive .comme souvent lorsqu’elle reste immobile trop longtemps,, un autre temps l’appelle. Elle aime tant se perdre dans ses souvenirs, ils sont sa mémoire , et surtout elle en préserve la mémoire visuelle.

 

Essaouira, il y a vingt ans.

 

L’Atlantique roulait en contre-bas des remparts, immense et indifférent, le vent saturé de sel et de sable. Elle aimait cette ville pour son chaos tranquille, pour son odeur d’embruns et d’épices.

Essaouira, c’est une ville où les sens sont en éveil dès l’instant où l’on pose le pied sur ses pavés usés par le temps. L’odeur du sel et des algues sature l’air, portée par le vent de l’Atlantique qui s’engouffre dans les ruelles étroites de la médina. Par endroits, l’âcreté du poisson fraîchement pêché se mêle aux effluves épicées du cumin, du curcuma et de la cannelle qui s’échappent des souks. Plus loin, c’est le bois de thuya, travaillé dans les échoppes des artisans, qui libère sa senteur chaude et résineuse.

Les sons composent une mélodie singulière. Le cri des mouettes plane au-dessus des remparts, répondant aux martèlements métalliques des forgerons et aux notes hypnotiques des guembris, joués par les musiciens gnawas. Dans la médina, les voix s’élèvent dans un mélange d’arabe et de français, tandis que les vagues s’écrasent en un ressac régulier contre les pierres blondes de la forteresse.

Les couleurs sont éclatantes, contrastées. Le bleu intense des barques de pêcheurs et des portes sculptées tranche avec le blanc éclatant des façades, patinées par l’air marin. Les étals regorgent de pigments rouge safran, ocre et indigo, de tapis berbères aux motifs géométriques, de céramiques aux arabesques délicates. Et puis, au coucher du soleil, la ville se pare d’une lumière dorée, envoûtante, qui nimbe les remparts d’un éclat presque irréel.

C’est là qu’elle avait rencontré Jack.

Il tenait une boutique de vinyles dans une rue où l’on ne passait jamais par hasard. Une petite échoppe aux étagères bancales, saturée de musique et d’histoires. Elle s’était arrêtée un jour, attirée par la voix rauque de Leonard Cohen qui s’échappait dans la ruelle. Il lui avait souri, de ce sourire en coin qui appartient aux hommes sûrs de leur charme. Il portait toujours des chemises légèrement froissées, le col ouvert, une boucle de cheveux blonds tombant sur son front.

Ils avaient aimé ensemble comme on écoute un disque rare, avec cette conscience aiguë du temps qui s’effrite. Ils passaient les après-midis à fouiller dans les bacs de vinyles, à parler musique, poésie, voyages. Il l’appelait Bluebird, en référence à un poème de Bukowski. Elle l’appelait Lonesome Boy, à cause de sa collection de blues.

Les nuits étaient pleines d’orage et de désir, les jours de promesses qu’ils savaient éphémères. Il disait qu’un jour, ils partiraient ensemble à Londres, ouvrir une autre boutique, boire du whisky en écoutant Nick Drake sous une pluie fine. Mais le vent d’Essaouira a toujours raison des serments. Un matin, elle était partie. Sans adieu, sans explication. Comme si elle n’avait été qu’une chanson de passage sur sa platine.

 

Tavira, retour au présent

 

Le serveur pose la tasse devant elle. Mady revient doucement à l’instant, secoue la tête comme pour chasser un fantôme.

Elle n’a jamais revu Jack. Mais parfois, dans un café, un vieil album de Cohen la surprend et la ramène à lui.

Elle effleure la porcelaine chaude du bout des doigts. Puis elle sent cette présence. D’abord, un frisson imperceptible dans l’air. Puis, son odeur. Ce mélange de cèdre et de tabac qu’elle reconnaîtrait entre mille. Elle ne lève pas les yeux tout de suite. Elle veut savourer cette seconde suspendue, ce moment où l’attente bascule en certitude.

Et puis, sa voix.

— Mady.

Elle ferme un instant les paupières avant de sourire.

—Arthur.

Le silence entre eux est un battement de cœur. Le marché bruisse autour d’eux, indifférent à cette rencontre qui contient tout un monde.

 

© Mysterieuse 2025

 

 

A suivre ...

COEUR DE PIERRE

 

 

Il l’aimait d’un amour brut, minéral, comme une roche exposée aux vents, patinée par les marées du temps. Mais elle, elle était une vague insaisissable, un souffle, un frisson sur la pierre, sans jamais s’y fixer.

Elle avait cette manière d’être là sans l’être, d’offrir ses lèvres sans jamais abandonner son âme. Lui, il attendait, espérant fissurer ce cœur de pierre qu’il croyait endormi sous la glace. Il y avait des nuits où elle se laissait aller, où sa chaleur contre lui semblait réelle, où ses soupirs murmuraient autre chose qu’un simple passage. Mais au matin, toujours, elle redevenait marbre.

Il l’aimait d’un amour qui consume et dévore, un amour qui se heurte et s’obstine. Elle l’aimait peut-être aussi, mais d’une tendresse distante, d’un amour qui ne voulait pas plier, qui refusait de s’éroder sous la caresse.

Un soir, il n’a plus tendu la main vers elle. Il a laissé le vide s’installer, cette absence qu’elle n’avait jamais craint. Mais quand elle s’est retournée, quand elle a compris qu’il ne l’attendrait plus, quelque chose s’est fêlé en elle.

Elle a porté sa main à son cœur.

Et pour la première fois, la pierre lui a semblé lourde.

Les jours ont passé, puis les semaines. Elle s’est convaincue que rien n’avait changé, qu’il ne suffisait pas d’un silence pour ébranler une pierre. Pourtant, chaque nuit, quelque chose la rongeait. Ce n’était pas l’absence, non. Plutôt une ombre, un vide mal taillé dans ses entrailles.

Un soir, alors que la pluie battait contre les vitres, elle a cédé. Elle est retournée là où il vivait, où il l’avait tant attendue. Mais la porte qu’elle a poussée ne lui a offert qu’un écho creux. L’appartement était vide. Pas un livre, pas un vêtement oublié, pas même une trace de son parfum. Il était parti.

Elle a voulu croire qu’il reviendrait. Que son absence n’était qu’un jeu de miroir, un silence de plus qu’il lui imposait. Mais les jours ont filé, et il n’y avait plus rien. Ni un mot, ni un signe. Comme s’il n’avait jamais existé.

Alors, elle s’est assise sur le lit défait, le seul vestige de son passage. Et dans ce vide, dans cette absence qu’elle avait crue impossible, elle a senti son cœur se fissurer pour de bon. Pas une brisure nette, pas un éclat brutal. Non, une fêlure profonde, insidieuse, une douleur qui s’infiltrait dans chaque souffle, dans chaque battement.

Elle l’avait toujours cru plus fragile qu’elle. Mais au fond, c’était lui qui était libre. Lui qui avait su partir.

Et elle, elle n’était plus qu’un bloc de pierre, figé dans l’attente d’un fantôme.

 

© Mysterieuse 2025

 

 

 

 

 

 

LE SEUIL

 

 

Il la découvre sur son palier, assise sur la dernière marche, la robe noire épousant le creux de ses reins, le dos offert à la lumière tamisée du couloir. Elle ne bouge pas. Seule sa main, lentement, défait l’attache de ses cheveux, libérant quelques mèches folles sur sa nuque. Il hésite, retient son souffle. Elle attend.

Qui, quoi ? Il l’ignore. Peut-être un homme, peut-être une réponse, ou juste le frisson du vide sous ses pas. Le silence entre eux est dense, chargé d’une tension qu’il n’ose rompre. Une boîte d’allumettes repose près d’elle, abandonnée comme une évidence. Elle tend la main, effleure le carton du bout des doigts, puis se ravise. Il s’avance, à peine, un pas incertain sur le bois usé. Elle ne se retourne pas. Pas encore. Mais il sait déjà qu’elle a senti sa présence, qu’elle devine son trouble dans l’espace ténu qui les sépare. Un souffle. Un battement. Un instant suspendu. Quand enfin elle tourne la tête, son regard le traverse, impénétrable. Un sourire – ou peut-être rien qu’une ombre sur ses lèvres.

« Tu es en retard, murmure-t-elle.

Sa voix est douce, presque lasse. Il ne sait pas si elle l’attendait vraiment. Ni s’il aurait préféré qu’elle attende un autre. Il reste là, interdit, comme s’il venait d’entrer dans une scène qui ne lui était pas destinée. Elle, toujours assise sur cette marche, les jambes croisées sous l’ombre fluide de sa robe, l’observe enfin.

« Tu pensais que je dormirais ? » demande-t-elle, un léger sourire au coin des lèvres.

Il ne répond pas. Il aurait voulu qu’elle dorme, oui. Qu’elle ne soit pas là, offerte au vide, au temps, à une attente dont il ignore tout. Il avance d’un pas, frôle le garde-corps en fer forgé. La nuit est moite, lourde, il devine sous la lumière pâle la brillance d’une fine pellicule de sueur sur sa peau nue.

« Qui attendais-tu ? » finit-il par souffler.

Elle hausse les épaules, tourne le visage vers la porte close derrière elle. Un geste lent, presque paresseux. Comme si la réponse n’avait pas d’importance. Comme si elle-même ne la connaissait pas.

« Je ne sais plus ».

Elle tend la main vers la boîte d’allumettes à ses pieds, la fait glisser entre ses doigts sans l’ouvrir. Un tic nerveux, ou un jeu. Il sent une chaleur sourde monter en lui, un mélange de frustration et de fascination.

« Tu veux entrer ? demande-t-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu.

Elle penche légèrement la tête, l’observe dans un silence qui l’épuise. Puis, sans un mot, elle se lève, lentement, sa robe glissant sur sa peau comme une ombre liquide. Elle s’approche, si près qu’il sent son souffle contre sa clavicule, un effluve de parfum mêlée à l’odeur de la nuit.

« Et toi demande-t-elle à son tour, le regard brûlant.

Il voudrait répondre. Dire qu’il ne sait pas. Ou qu’il sait trop bien. Mais elle a déjà effacé la distance, déjà posé la main sur la poignée de la porte, l’entrouvrant dans un soupir. L’air tiède de l’intérieur s’échappe, effleurant sa nuque, la sienne, les plongeant tous deux dans un vertige silencieux. Alors il entre. Ou peut-être est-ce elle qui l’aspire dans son mystère.

Un bruit sourd brise le silence. Trois coups secs contre le bois. Elle s’immobilise, la main encore sur la poignée. Il sent son souffle suspendu, son regard qui cherche le sien, une seconde d’hésitation à peine perceptible.

— Ton voisin, ? murmure-t-il.

Elle esquisse un sourire fugace, presque amusé. Son voisin. Ce vieux monsieur solitaire qui vit en face, celui qui fume sur le palier en basculant sa chaise contre le mur, celui qui la salue d’un simple mouvement de tête, sans jamais poser de questions. Que veut-il, à cette heure ? Elle hésite, puis finit par ouvrir. L’homme est là, vêtu d’un peignoir beige, un journal roulé sous le bras, ses yeux clairs balayant tour à tour son visage, puis celui de l’homme derrière elle. Il n’a pas l’air surpris. Ni curieux. Juste fatigué.

« Tout va bien ? » demande-t-il, sa voix éraillée par l’âge et le tabac.

Elle acquiesce, passe une main distraite dans ses cheveux défaits.

« Pourquoi ? »

Le voisin hausse les épaules, l’air de chercher ses mots. Il jette un regard furtif à la boîte d’allumettes posée sur le sol.

« J’ai cru voir quelqu’un rôder en bas », murmure-t-il enfin.

Elle fronce les sourcils, se tourne légèrement vers lui, une tension imperceptible dans la courbe de sa nuque.

« Quelqu’un ?

Le vieil homme hoche la tête.

— Une ombre. Juste là, au pied de l’escalier. Ça n’a duré qu’une seconde. Puis plus rien. »

Le silence se faufile entre eux. Elle le sent peser dans l’air moite du couloir, glisser contre sa peau déjà frissonnante. Derrière elle, il ne bouge pas, mais elle sait qu’il écoute, qu’il sent ce même trouble la gagner.

« Ça devait être un passant, souffle-t-elle, plus pour elle-même que pour lui.

Le voisin la fixe encore un instant, puis, sans insister, il acquiesce lentement.

— Sans doute. »

Et il tourne les talons, sa silhouette fatiguée disparaissant derrière sa porte.

A nouveau sur le seuil, elle reste Reste un instant figée, le dos contre le bois, les paupières closes. L’ombre. L’attente. L’étrange frisson qui refuse de la quitter.

Quand elle ouvre enfin les yeux, il est toujours là, planté au milieu de la pièce, le regard ancré au sien.

— Tu crois qu’il a raison ? demande-t-il.

Elle ne répond pas tout de suite. Quelque chose flotte encore en elle, une sensation diffuse, puis elle éclate de rire ! Il la regarde, interdit, tandis que son rire éclate, clair et léger, brisant la tension flottante de la nuit. Ce n’est pas un rire moqueur, non, c’est un rire teinté de malice, une note espiègle dans le mystère qu’elle tisse autour d’elle. Il fronce les sourcils, légèrement décontenancé.

— Qu’est-ce qui te fait rire ? demande-t-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu.

Elle secoue la tête, se mord la lèvre comme une enfant prise en faute, mais son regard brille d’une lueur amusée.

— Toi, murmure-t-elle. Et moi. Toute cette mise en scène.

Elle s’écarte de la porte, s’avance lentement, la robe effleurant ses jambes comme une vague noire. Il sent son parfum avant même qu’elle ne soit tout à fait près de lui, un effluve chaud et troublant.

— Tu veux un secret ? souffle-t-elle, à quelques centimètres de lui.

Il hoche à peine la tête. L’air s’est épaissi entre eux. Elle lève alors la main, lentement, et du bout des doigts, elle attrape la boîte d’allumettes. Elle la fait tourner entre ses paumes, comme un objet précieux, avant de la lui tendre.

— Ce n’est pas un indice, glisse-t-elle, mutine. Juste une habitude. J’aime avoir une boîte d’allumettes sur moi.

Il frôle le carton du regard, puis revient à ses yeux.

— Et l’ombre en bas ?

Elle sourit. Un sourire à la fois innocent et terriblement coupable.

— Peut-être un fantôme. Ou peut-être…

Elle laisse sa phrase en suspens, se détourne, et dans le même mouvement,elle lève agite un trousseau de clés entre eux.

— …mon sauveur de la soirée.

Il plisse les yeux, intrigué.

— Ton sauveur ?

Elle acquiesce, l’air faussement grave.

— J’avais oublié mes clés à l’intérieur. Et l’ombre inconnue et furtive n’est autre que le coursier qui m’a apporté mon double.

Un silence. Puis il cligne des yeux.

— Attends…

Elle éclate à nouveau de rire, recule d’un pas, le défiant du regard.

— Tu as cru quoi ? Que j’étais une femme fatale errant dans l’attente d’un amant perdu ?

Il serre la mâchoire, partagé entre amusement et frustration.

— Tu joues avec moi.

— Un peu, oui.

Elle penche la tête, le regard brûlant.

— Ça ne te plaît pas ?

Il ne répond pas tout de suite. Elle est là, devant lui, provocante et insaisissable, une énigme qui se rit d’elle-même. Une femme qui s’amuse du désir qu’elle provoque, qui le tisse comme une toile autour d’elle. Il la contemple, longuement, puis avance d’un pas, réduisant à néant l’espace entre eux. Il sent son souffle ralentir, comme si elle attendait quelque chose.

— Si, murmure-t-il enfin. Ça me plaît.

Son sourire vacille, juste un instant. Un battement de cils. Une hésitation presque imperceptible. Puis elle tend la main vers lui, l’effleure, du bout des doigts, sur le revers de sa chemise.

— Alors entre, souffle-t-elle.

Elle recule, ouvre la porte en grand, le toisant avec une lueur espiègle.

— Après tout, tu es mon invité.

Et dans son regard, une promesse. Ou peut-être juste une nouvelle illusion.

Il reste là, sur le seuil, l’espace d’un instant, à contempler cette femme dont le rire vient à peine de mourir sur ses lèvres. Une illusion, se dit-il. Une illusion aussi déroutante que la vision si féminine coupable de la situation. Tout en elle n’est que trouble et contradiction : le jeu et l’abandon, l’assurance et l’attente, la mise en scène et l’imprévu.

Elle le regarde encore, ses doigts effleurant distraitement le trousseau de clés comme si elle en mesurait le poids, comme si ce simple geste pouvait faire basculer la nuit dans un sens ou dans l’autre.

— Tu ne me fais pas entrer ? demande-t-il enfin, la voix feutrée.

Un sourire glisse sur son visage, plus lent cette fois, plus voilé.

— Tu crois vraiment que tu as besoin de mon invitation ?

Il n’a pas le temps de répondre. Elle se détourne déjà, s’éloigne d’un pas, et son ombre s’étire sous la lumière tamisée. Il la suit, fasciné malgré lui par la façon dont sa robe épouse la courbe de ses hanches, par cette tension qui danse encore dans l’air, malgré le rire, malgré l’absurde légèreté de la situation.

Dans la pièce, un parfum subtil flotte, entre fleurs blanches et bois chauffé par la chaleur du jour. Elle pose les clés sur une console, s’appuie contre le meuble, le visage levé vers lui.

— Déçu ? murmure-t-elle.

Il fronce les sourcils.

— De quoi ?

— Que je ne sois pas une femme en détresse.

Il esquisse un sourire en coin, glisse les mains dans ses poches.

— Et si je préférais les femmes dangereuses ?

Un éclat passe dans ses yeux.

— Alors tu es servi.

Elle pivote, ouvre un tiroir, en sort une petite fiche cartonnée qu’elle tend vers lui. Il l’attrape, intrigué.

Annonce de location – Appartement lumineux, idéal pour amateur de mystère et de jeux interdits.

Il lève un sourcil, mais elle ne le laisse pas parler. Elle s’approche, efface la distance en une lenteur calculée.

— C’était ma dernière visite de la journée, murmure-t-elle, le regard brûlant.

— Et moi, je suis quoi ?

Elle hausse les épaules, effleure son poignet du bout des doigts.

— Une erreur. Une tentation. Un simple spectateur qui a eu la malchance de se retrouver au mauvais endroit, au mauvais moment.

Ou peut-être était-ce l’inverse.

Le silence pulse entre eux. Elle n’attend plus de réponse, plus de questions. Seulement l’instant qui vacille, qui hésite encore à se laisser happer.

— Alors, tu le prends, cet appartement ? souffle-t-elle, ses lèvres à quelques centimètres des siennes.

— Ça dépend.

— De quoi ?

Il glisse une main sur sa taille, lentement.

— Du contrat.

Elle sourit. Un sourire coupable, féminin, déroutant

 — Crois-moi, murmure-t-elle, je suis une propriétaire très… arrangeante.

Et cette fois, ce n’est plus un jeu. Plus tout à fait.

 

DO

 

© Mysterieuse 2025

MADY...LA SUITE

 

 

La nuit les enveloppe d’une intensité presque surnaturelle lorsqu’ils quittent le restaurant, les corps se frôlant légèrement, les regards ardents de promesses. Arthur propose de la raccompagner, et Mady, le souffle court, accepte sans hésitation. À peine entrés dans la l’appartement, l’atmosphère change, se chargeant d’une énergie magnétique et indéniablement sensuelle.

Il referme doucement la porte derrière lui, mais ses gestes sont loin d’être hésitants. Il s’approche lentement de Mady, son regard la dévorant sans retenue. Elle, immobile, le laisse venir, sentant son propre désir monter à chaque pas qu’il franchit. Elle laisse glisser doucement son trench-coat de ses épaules, dévoilant à nouveau la lingerie affolante qu’il avait à peine osé admirer plus tôt. Cette fois, il ne détourne pas les yeux.

— “Tu es… incroyablement belle,” murmure-t-il d’une voix rauque, presque tremblante.

Elle esquisse un sourire, mais elle ne lui laisse pas le temps de parler davantage. Elle s’approche de lui, ses doigts effleurant la ligne de son col, puis descendant lentement pour défaire les premiers boutons de sa chemise. Elle prend son temps, mais chaque geste est empreint d’une audace maîtrisée, comme si elle voulait le torturer délicieusement.

Lui, de son côté, se laisse faire, savourant chaque seconde. Mais il reprend rapidement le contrôle, ses mains trouvant leur place sur ses hanches, la rapprochant de lui avec une force douce mais irrésistible. Leurs souffles se mêlent, leurs lèvres se frôlent, avant qu’ils ne se plongent dans un baiser d’une intensité presque féroce, leurs langues s’explorant, se provoquant.

La tension monte, et bientôt leurs vêtements disparaissent, jetés au hasard sur le sol. Arthur guide Mady jusqu’à la chambre et au lit, mais elle l’arrête en plein mouvement, un sourire diaboliquement malicieux éclairant son visage.

— “Non. C’est moi qui mène.”

Il arque un sourcil, surpris mais amusé par cette audace qu’il n’avait fait qu’effleurer jusque-là. Elle le fait reculer, le poussant doucement mais fermement contre le matelas. Elle le chevauche avec audace, son corps sublimé par la faible lumière de la chambre.

Ce qu’elle fait ensuite dépassée ses propres attentes. Chaque geste, chaque mouvement, est une déclaration de vie, un cri silencieux contre l’obscurité qui menace de la consumer. Elle l’embrasse sur tout son corps, laissant des traces invisibles de son désir sur sa peau. Arthur, captivé, capturé, répond à ses provocations avec une passion tout aussi dévorante, ses mains explorant chaque courbe, chaque recoin de son corps jusqu’au cœur de son intimité

Leurs silhouette, lianes érotisées, se mêlent dans une danse enflammée, leurs gémissements se perdant dans la chaleur de la pièce. Ils ne cherchent pas seulement à se donner du plaisir, mais à s’abandonner complétement l’un à l’autre. C’est brut, intense, presque primitif, mais aussi étrangement tendre.

Arthur murmure son nom encore et encore, comme une prière, tandis qu’elle laisse échapper des soupirs qu’elle ne reconnaît pas, sa tête basculant en arrière sous l’effet de sensations qu’elle n’avait jamais connues. Chaque mouvement semble calculé, mais en réalité, tout est instinctif, une réponse pure au désir brûlant qui les consume.

Quand ils atteignent ensemble ce moment d’extase absolue, elle sent une vague de chaleur et de vie l’envahir. Pour un instant, elle oublie tout, la maladie, la peur, le futur incertain. Il n’y a plus que ce moment, cette fusion parfaite entre eux, cette affirmation qu’elle est encore vivante et capable de tout ressentir.

Ils restent là, épuisés mais comblés, leurs corps emmêlés, leurs cœurs battant à l’unisson. Arthur passe une main dans ses cheveux, déposant un baiser tendre sur son front, tandis qu’elle repose sa tête sur son torse, un sourire satisfait aux lèvres.

“C’était… diabolique,” murmure-t-il avec un souffle amusé, brisant doucement le silence.

— “Diabolique, oui,” répond-elle, son ton teinté d’un mélange de malice et de gratitude. “Mais surtout… nécessaire.”

Et tandis qu’ils s’endorment doucement, le poids de la vie semble s’être allégé, ne serait-ce que pour une nuit. Une nuit où Mady a choisi de vivre pleinement, dans toute l’intensité que la vie pouvait encore lui offrir.

Le matin se lève doucement, inondant la chambre d’une lumière dorée. Les draps sont encore froissés des étreintes de la nuit, et une chaleur apaisante flotte dans l’air. Mady, réveillée depuis un moment, observe Arthur dormir à ses côtés. Il a l’air si paisible, vulnérable, que cela lui arrache un sourire tendre. Mais au fond d’elle, une autre sensation commence à poindre , un besoin urgent de se retrouver seule, de faire le point sur ce qu’elle ressent.

Arthur ouvre finalement les yeux, attiré par sa présence. Il lui sourit doucement, tendant la main pour caresser son visage.

— “Bonjour, toi,” murmure-t-il, sa voix encore rauque de sommeil.

— “Bonjour,” répond Claire, son sourire toujours là, bien que légèrement pensif.

Ils se lèvent ensemble, partageant un petit déjeuner simple mais agréable. Le café fumant, les croissants chauds et les fruits frais créent une ambiance paisible, presque idyllique. Ils échangent quelques mots, des sourires complices, mais elle reste  silencieuse  Il le remarque, bien sûr, mais il n’insiste pas. Il a appris à lire les nuances de son humeur et sait qu’elle parle quand elle est prête.

Alors qu’ils terminent leur repas, elle prend une grande inspiration. Elle pose sa tasse, le bruit léger de la porcelaine rompant le silence.

— “Arthur…” commence-t-elle doucement, son regard fuyant le sien avant de revenir, plus assuré. “Cette nuit… et ce matin… étaient merveilleux. Vraiment. Mais…”

Il lève un sourcil, attentif mais sans inquiétude.

— “Mais j’ai besoin de me retrouver seule aujourd’hui,” poursuit-elle, sa voix calme mais ferme. “Pas parce que je ne veux pas être avec toi, mais parce que j’ai besoin de temps pour moi. Pour réfléchir. Pour respirer.”

Arthur reste silencieux un instant, ses traits doux et compréhensifs. Il hoche lentement la tête.

— “Je comprends,” dit-il simplement, sans hésitation. “Tu n’as pas à te justifier, Mady. Parfois, la solitude est nécessaire. Et je veux que tu te sentes libre de faire ce dont tu as besoin, toujours.”

Ces mots, dits sans jugement ni pression, touchent Claire profondément. Elle ne s’attendait pas à ce qu’il réagisse avec autant de bienveillance, et cela renforce son estime pour lui.

— “Merci,” murmure-t-elle, un sourire sincère illuminant son visage. “Merci de comprendre.”

Arthur se lève alors et s’approche d’elle, déposant un baiser léger sur son front.

— “Je vais te laisser, alors,” dit-il doucement. “Mais sache que je suis là, si jamais tu veux me revoir. Prends tout le temps dont tu as besoin.”

Mady le regarde s’éloigner, son cœur partagé entre gratitude et une étrange tristesse. Elle l’accompagne jusqu’à la porte, et alors qu’il part, elle reste là, seule, dans le silence de la pièce.

Elle inspire profondément, le poids des dernières heures et de ses propres émotions revenant lentement à la surface. Elle se sent vivante, mais aussi vulnérable, consciente de la fragilité de ces instants. Pourtant, elle sait qu’elle a fait le bon choix. Elle a besoin de cet espace pour se recentrer, pour comprendre ce que cette rencontre signifie pour elle.

Et tandis que la porte se referme, elle se promet de vivre cette journée à son rythme, de savourer cette solitude choisie, en attendant de voir ce que demain lui réserve.

 

A suivre...

 

JEU D'OMBRE ET DE DESIR

 

                                                                         

 

 

 

Dans un jeu d’ombre, la soie de sa peau m’attire telle une proie. Elle ne fait rien, ou presque. Un frémissement imperceptible sous la lumière, une courbe qui s’offre sans se livrer. Tout en elle est tension et abandon mêlés, une douceur que mes mains voudraient profaner, une promesse insaisissable.

Je la regarde comme un homme regarde ce qu’il désire au-delà du raisonnable. Avec cette brûlure sourde qui ronge et consume. J’ignore si elle sait, si elle devine l’incendie sous mes paupières, si elle entend le tumulte dans mon souffle retenu.

Mais elle reste là, impassible, et c’est moi qui vacille.

Elle bouge à peine, juste un frisson sous la lumière. Une respiration, un effleurement du tissu contre sa peau. C'est comme si tout l’air se retirait de la pièce, me laissant suspendu à l’ombre de son corps.

Je pourrais parler, briser ce silence tendu où chaque seconde creuse mon désir. Mais il y a dans son immobilité une attente presque cruelle, une façon d’ignorer l’évidence pour mieux la rendre insupportable. Elle sait. Elle devine l’orage sous ma peau, l’impatience qui pulse au creux de mes paumes serrées.

Alors je fais un pas. Infime. Mais suffisant pour sentir la chaleur de son corps se mêler à la mienne. Elle ne recule pas. Un battement, peut-être un sourire à peine esquissé.

Elle attend que je cède.

Je suis là, à quelques centimètres, pris dans cet espace ténu où tout bascule. Son souffle effleure ma peau, une chaleur insidieuse qui s’infiltre, qui trouble. Elle ne bouge pas, elle ne dit rien, mais son silence est un piège, une étreinte invisible qui m’enlace déjà.

J’ai envie de toucher, de sentir sous mes doigts la douceur qu’elle expose sans vraiment offrir. Mais je sais que le premier contact changera tout. Que ce sera une chute, sans retour possible.

Alors j’attends, le regard rivé à ses lèvres entrouvertes, au frémissement imperceptible de sa poitrine sous sa respiration contenue. J’attends qu’elle vacille, qu’elle rompe le sort.

Et puis, il y a ce trouble, cette lueur fugace dans ses yeux. Un souffle plus court. Presque rien. Mais assez pour comprendre. Elle est sur le point de céder.

 

D’abord, c’est infime. Une oscillation presque imperceptible de son corps vers le mien, comme un aveu silencieux. Puis, un soupir, à peine exhalé, qui s’échappe de ses lèvres et s’écrase contre ma peau.

Ses doigts hésitent un instant avant de se poser sur moi. Une caresse légère, timide, mais brûlante. Comme si, en cédant, elle mesurait l’ampleur de ce qu’elle déclenchait.

Alors, plus rien ne la retient. Elle s’abandonne dans un frisson, se coule contre moi, son souffle mêlé au mien, et d’un seul geste, elle réduit à néant l’attente qui nous tenait en haleine.

Sa peau contre mes lèvres, le goût de sa chaleur, et cette déflagration douce qui nous consume déjà.

Dans la nébuleuse opacité de nos désirs conjugués, nos corps confondent nos pensées, l’envie irrépressible du mélange délicieux de nos chairs affamées de plaisir.

 

Tout s’efface dans l’urgence de l’instant, dans la soif de sentir, de posséder, de se perdre. Ses doigts s’accrochent à ma peau comme si elle craignait de se dissoudre dans la fièvre qui nous enlace. Je la devine autant que je la découvre, chaque frisson, chaque soupir comme une langue secrète que nous inventons à mesure que nous nous effleurons.

 

Il n’y a plus de retenue. Juste ce mouvement instinctif, la recherche insatiable de l’autre, ce vertige où tout s’abolit. Nous ne sommes plus que sensations, chaleur et frissons mêlés, une onde troublante qui pulse et nous emporte jusqu’à l’oubli.

 

 

© Mysterieuse 2025