AIGUILLES-BAS SANS DESSOUS

AU BORD DE LA FALAISE (Roman ) Chapitre 5

 

 

Maria, toujours fidèle à elle-même, avait bien failli rater son train. Tout aussi bordélique dans son univers que dans sa tête, elle n’a pas vraiment le sens des priorités. Et sa priorité ce matin-là, c’était d’aller courir, de faire son footing une dernière fois, et seule, sur la rive balayée par les vents d’automne ! Elle aimait ce moment privilégié, ce tête- à- tête particulier entre la mer et le fond de ses pensées. Quelle en était la raison ? Elle s’était longtemps posé la question avant d’y trouver une réponse.
La noblesse de l’océan résidait dans sa liberté. Pour Maria, cette symbolique horizontale, sans frontière, instable et variable, lui collait à la peau. Elle entretenait avec l’élément aquatique une étroite relation émotionnelle qu’elle ne pouvait décemment partager avec personne et encore moins avec un fiancé. Fiancé, c’est élégant pour désigner une histoire d’un soir, un amant de quelques jours ou bien encore une relation plus résistante de quelques mois. Mais c’est ainsi, qu’elle dénommait ses différentes conquêtes, peut-être pour se disculper d’une étiquette dont on aurait pu l’accabler…Depuis sa dernière vraie histoire d’amour, elle n’avait jamais pu retrouver un équilibre sentimental suffisamment stable pour le partager au-delà de quelques mois avec un homme. Autant de pensées enchevêtrées rythmèrent ses foulées sur le sable humide. Les embruns auréolés des brumes matinales iodées avaient accompagné son entraînement, la plongeant dans un espace-temps dont elle perdit rapidement le contrôle. Heureusement elle avait croisé Shirley, qui s’étonna de sa présence sur la plage.

 « Tu vas rater ton train ma belle ! »

Maria l’avait attrapé de justesse, ce train, qui l’éloignait pour un temps de son cher Océan. Il était 11h 35 lorsque la rame cessait sa course en bout de quai, gare de Lyon. Sa générosité la retarda dans sa descente. Une vieille dame essoufflée tentait vainement de descendre sa lourde valise à l’étage inférieur du wagon. L’indifférence de nombres de voyageurs pressés de s’échapper d’une promiscuité étouffante, ou de retrouver une étreinte réconfortante sous un baiser précieux, toisait avec mépris la pauvre malheureuse.

Personne n’attendrait Maria. Elle aida donc la passagère jusqu’au hall, puis la salua avant de lever son regard esseulé vers « Le train bleu » …C’était un rituel …Premier expresso au « Train Bleu », en souvenir du temps passé, en souvenir de son cher Amour. Il adorait cet endroit, pour être celui des séparations et des retrouvailles. Mais un jour, il n’était pas venu au rendez-vous, et plus jamais elle ne le revit. La vie et ses mystères …Destin ou coïncidence, délire ou raison ? Le hasard fabrique et détruit des rencontres avec la même innocence.

Quitte à s’infliger une blessure, à fleur de lui juste pour un instant, elle se laissa guider par ses inspirations. Un faux décalage horaire sûrement, une espèce d’écart entre intuition et certitude, un laps de temps pour affronter un frôlement de solitude…

Il était largement l’heure de se recharger en caféine dans ce prestigieux mausolée de souvenirs. Gravissant avec emphase les marches du majestueux escalier à double volée conduisant au restaurant du Train Bleu, elle oubliait la mélancolie qu’elle éprouvait à la pensée de sa relation perdue. On a du mal à s’approprier le chagrin quand on n’en n’apprécie vraiment, ni l’origine, ni le destin. Elle aurait aimé redistribuer les rôles de ce mélo, dont elle ne connaitrait jamais la fin. Seule la mort prive de tout espoir, et c’est un épilogue auquel elle n’avait jamais songé, pas même envisagé. Mais jamais, au grand jamais, elle n’avait jamais plus prononcé son prénom. Il était Lui, c’est ainsi qu’elle l’avait rebaptisé.

Lorsqu’elle pénétra dans l’établissement, elle prit de plein fouet la vision de ce couple anonyme amoureusement enlacé. Ces ceux-là venaient certainement de se retrouver, ou bien, plus tristement, étaient sur le point de se séparer douloureusement. Elle tenait son regard sur eux comme on tient en équilibre. L’étalage des afflictions, exempt de sa personnalité, faisait qu’elle souffrit toujours en silence.

Elle ne les quitta pas du regard, à bout de souffle du bonheur qu’ils transpiraient. Telle était l’émotion ressentie par son esprit impunément torturé par le souvenir prégnant de Lui dans sa vie, sûrement perverti par tant d’exhibition.

Elle ferma les yeux un instant, avant de les reposer, avec insistance, dans ceux, éperdument amoureux de la jeune femme enlacée. Hallucination, transgression…Elle baissa ses paupières, à nouveau, étreinte d’une angoisse soudaine. La plante de ses pieds perdit subitement toute adhésion avec la réalité. Elle ressentit l’effondrement du sol sous elle, comme aspirée par la mémoire inéligible d’un passé à condamner.

Ce regard abyssal, ressemblait à s’y méprendre à celui de Lui, celui-là même, le dernier qu’il lui avait laissé, avant une aussi brutale qu’inexplicable disparition, l’ultime vestige avec le son, encore perceptible, du pêne se verrouillant. La ressemblance était si frappante, qu’elle en était hallucinante.

Pourtant, elle se laissa rattraper par son insouciance légendaire et l’esprit clandestin de ses émois. Elle les camoufla dans l’urgence, avant de s’installer non loin du couple mystérieux, laissant, néanmoins, traîner une oreille indiscrète.

La surprise était ailleurs. PA, en pleine effusion émotionnelle, friand du mystère des rencontres accidentelles, remarqua l’étrangeté comportementale de la dernière cliente assise non loin d’eux. Etrangère et pourtant pas. Ce visage, cette silhouette sportive, mais aussi si féminine, fouillaient sa mémoire avec une force vive incontournable. La mémoire est infaillible lorsqu’elle torture les sens.

Soudainement, rapidement, instinctivement, il relâchait l’étreinte au grand dam d’Ophélie, ivre d’émotions.

« Maria ?

-PA ?

-C’est dingue ! Deux dans la même journée !

-Pardon ?

-Non rien ! Putain de destin ! Maria je te présente Ophélie, une vieille connaissance !

-Perso, je dirais, une charmante connaissance, mais c’est bien connu, la diplomatie masculine est une lointaine légende … infondée »

Cette réplique, pour le moins incisive eut le mérite de déposer un sourire complice féminin sur le visage inquiet d’Ophélie.

« Donc je me présente, Maria, une vieille connaissance de PA !

-Tu n’as pas changé, toujours aussi susceptible !

-Toi non plus. Ophélie, vous êtes charmante. J’ignore si PA vous l’a dit, mais pour moi c’est une évidence ! Et puis ce regard ! Il me rappelle quelqu’un que j’ai beaucoup aimé ! »

L’émotion porta au bord des yeux d’Ophélie quelques larmes discrètes. Ce putain de deuil, en résurgence soudaine, ne supportait aucune émotion. Et là, pour le coup, elle en avait de trop.

In between. Elle le savait, ces ceux-là, la rattachaient à son passé. Etrangement, étroitement, pour des raisons différentes. Elle connaissait ce visage féminin, sans pouvoir y accrocher une quelconque personnalité. Le mystère restait entier.

A cet instant précis, elle rêvait d’évasion, de disparition.

Ophélie, effectivement, disparut soudain, sous le regard médusé des amis dont les retrouvailles passèrent au second plan. Non pas une disparition physique, mais plutôt un isolement dont elle avait coutume de faire usage à chaque fois qu’une situation s’avérait subitement embarrassante et déroutante. Cela relevait plus du retranchement ou d’une solitude calculée, lorsque de manière indélicate, elle enfermait sa tête entre les écouteurs de son iPod. Mais en l’occurrence, elle s’excusa poliment, mais non moins fermement.

« Excusez- moi, mais je suis attendue. PA, à bientôt, peut-être ! Maria, au plaisir »

Elle ne prit ni le temps d’une embrassade, ni celui d’un serre main. Elle habillait ses émotions et son désarroi d’une nocturne de Chopin, tout en filant tout droit vers la sortie. Paris ne changeait pas, ni son climat automnal. La pluie martelait le bitume irisé des chaussées glissantes et polluées de trop de circulation. Une file de taxis attendaient sagement au milieu d’un ballet incessant de voyageurs plus ou moins pressés, plus ou moins perdus. Elle s’engouffra dans le premier disponible et laissa claquer sa destination entre ses lèvres :

« 36, quai des orfèvres »

Le chauffeur ne laissa transparaitre aucun étonnement ni sur la destination, ni sur l’impolitesse affirmée de sa cliente. Il obtempéra immédiatement et se limita à un bonjour Mademoiselle, c’est parti. Mais était fort à parier que la demoiselle n’avait rien à faire de ses remarques, campée qu’elle était dans ses pensées et sa musique.

AU BORD DE LA FALAISE (Roman ) Chapitre 4

4

Lorsque Ophélie posa ses premiers pas sur le sol parisien, elle fut accueillie par le devenu très célèbre « Tatatala » de la SNCF. Comme la plupart des gens, du moins, le pensait-elle, elle associait le jingle à l’univers des voyages, des « au revoir », ou des retrouvailles sur le quai d’une gare. Mais aujourd’hui, ces quatre petites notes n’avaient plus la même saveur. Pas de retrouvailles, ni d’au revoir. Une nouvelle vie lui imposait une rupture totale et définitive avec son passé si heureux ou malheureux soit -il ! Do, sol, la, mi avaient une autre résonance et touchèrent en elle la corde sensible de ses émotions en une brutale prise de conscience de la situation. Personne ne viendrait la récupérer à la gare, personne ne la rejoindrait pour prendre un verre au Train Bleu. Elle regarda sa montre. Un peu plus de 11 heures. Si ses souvenirs étaient intacts, il était possible de prendre son petit déjeuner jusqu’à onze heure trente. Elle en gardait à l’esprit des images précises agrémentées des larges sourires de son frère venu l’accueillir. Elle en versa une larme émue, puis elle se laissa naturellement guider par ses intuitions. Son estomac criait famine, réclamant bien plus qu’une petite collation. L’endroit était idéal pour poser ses émotions avant que de poser ses valises. Et puis quoi qu’il en soit, elle attendait toujours le sms qui lui donnerait l’adresse exacte de son logement provisoire. Une colocation pour palier à la solitude lui paraissait un bon compromis, surtout au début. Plus tard sûrement, elle envisagerait de vivre à nouveau seule.

A cette heure de la journée, clivage entre petit déjeuner et déjeuner, la clientèle du bar lounge était plutôt fluide et masculine. Elle sourit de son analyse. Toujours cette manie instinctive d’investigations. Passé son éphémère introspection, elle chercha une table lui offrant une large vision du lieu dont elle raffolait pour son pouvoir d’évasion. Ophélie commanda un breakfast digne de ce nom … Une formule « Matin salé » conviendrait parfaitement à sa fringale. Elle en aimait le ton et la composition !

« Je prendrais une formule salée, s’il vous plait avec un double café, croissant, œuf bacon,

-Ne préférez-vous pas déjeuner Madame, vous le pouvez d’ores et déjà, si vous le désirez !

-Non merci, je viens à peine d’émerger »

Le garçon souriait de cette réplique inattendue, puis prit, sur son retour au bar, la commande du client assis un peu plus loin.

« Un autre capuccino, s’il vous plait » lança le beau ténébreux

Le terme ne pouvait mieux lui convenir. Il était beau physiquement, mais aussi spirituellement, Ophélie le savait. Elle avait reconnu sa voix, avant même de découvrir sa silhouette. Aucune erreur possible. Malgré les ans, il n’avait pas changé. Il portait toujours en lui cette beauté abrupte, qui l’avait tant bousculée, et dont elle n’avait jamais manifesté l’émotion. Le temps avait passé, mais il lui apparut comme une photo jaunie, solitaire bienveillant toujours accompagné de son carnet de notes griffonné de mots et de croquis, d’astérisques et de ratures. Mais sa vie avait-elle changé ? 

P.A avait -t-il enfin trouvé sa voie ? P.A…Elle ne le connaissait que sous cette stricte abréviation dont Antoine, son frère, l’interpellait à tout va. Un prénom composé commençant par Pierre, mais elle ignorait le second. Pour elle ce serait Pierre Antoine, en souvenir de son cher frère. Après tout c’est bien chez lui qu’elle l’avait rencontré, à maintes reprises, lors de ses passages à Paris. Antoine était alors étudiant et elle, encore une gamine, ou presque, à peine 20 ans, dont P.A n’avait strictement rien à foutre. Elle se souvient. Ses regards en cachette, son désir camouflé. Fourmillements dans le ventre, affolement du rythme cardiaque, soudaine fièvre incontrôlable, tels étaient les symptômes irrévocablement suspects qui la possédaient à chacune de ses rencontres. Elle avait appris à maitriser, consciente de la gêne qu’elle aurait générée.  Par déni, elle avait longtemps imaginé qu’Antoine et P.A vivaient une histoire d’amour. La dénégation est confortable parfois. Elle en était restée là. P.A n’aimait que les garçons. Aujourd’hui, le lourd passé, lui laissait entrevoir une autre interprétation.

P.A se retourna vers elle et croisa son regard, avant de s’y perdre en profondeur. Ophélie ne maitrisait plus rien, si ce n’étaient les apparences. A vrai dire, il était intact, digne de ses plus belles images résiduelles. Instinctivement, elle l’aurait dévoré tout cru. Mais elle demeurait Under control. Son métier lui avait appris à étouffer ses troubles. Elle préférait la nonchalance et une cruelle indifférence, alors que sa tête ne bouillonnait que de désir et de jeux amoureux.

Le vibreur de son smartphone mit un terme brutal à la rêverie.

« Metro Ledru Rollin, 18 heures 15. A tout. Marie »

Ok, songeait-elle à haute voix, cela me laisse du temps ! Le petit déjeuner arrivait à point nommé. Sa gourmandise aurait tôt fait de gommer l’intrigue sensuelle qui la guettait.

Le raffinement de l’arôme du café l’enveloppait de douceur. Elle s’en laissa imprégner, puis, avec la voracité d’une ogresse, elle s’attaqua au croissant sous le regard languissant de P.A. Il esquissa un léger sourire dont elle essaya vainement d’éviter la portée séductrice. Elle avala, avec la même appétence les œufs brouillés au bacon, manquant de s’étouffer d’une bouchée et simultanément de honte. L’attitude mi amusée, mi inquiète de P.A la plongea dans un malaise difficilement maitrisable.

« Et bien jeune fille, ça va ?

-Jeune fille ? C’est une plaisanterie ! »

Ella avalait plus calmement une gorgée de jus d’orange, tentant d’adopter une contenance face à cet événement non programmé.

« Ophélie, c’est toi ?

-Tu te rappelles de moi ?

-Oui, le même regard que ton frère ! Tu es devenue une très belle femme »

Elle ne releva pas le compliment, bien qu’émue par la remarque flatteuse. Pas un mot sur Antoine !

Il ne savait donc pas. Une vague de tristesse la tortura, mais elle décida instantanément de ne pas lui dévoiler, ni son chagrin, ni la vérité. Et dans un même élan existentiel, elle s’interdit de lui poser des questions habituelles. Elle ne pourrait obtenir que des non qui la combleraient ou des oui décevants. Si elle poussait sa curiosité, à contrecourant de sa réserve naturelle, il lui faudrait faire preuve de distance et de légèreté !

A bannir «Es-tu marié, divorcé, as-tu des enfants ? » ou bien encore plus intime « Aimes-tu toujours autant les garçons que les filles ? »

Il lui ôtait le poids de ses réflexions en rejoignant sa table, sa tasse à la main.

« On s’embrasse », lui murmurait-il tendrement

Il posait ses lèvres sur sa joue. Elle l’enlaça, le serra avec fermeté entre ses bras, pour camoufler ses larmes. Un flashback imprévu la meurtrit tout autant qu’il la combla.

Le froid la quitta au profit de l’espoir.

AU BORD DE LA FALAISE (Roman ) Chapitre 3

                                      3

« Amante talentueuse, me murmure-t-il à l’oreille, tout en parcourant de ses mains ma peau éprise de ses désirs camouflés derrière ses paupières. Je suis prêt à le parier, poursuit-il. Son regard est posé au feu de mes iris, éclaboussant de malice et de perversité.

L’ouverture de mes cuisses, en un angle érotique qu’il n’osait espérer, lui offre les prémices d’un monde à explorer, en ces lieux impudiques, avides d’être visités par ses démons lubriques. Le défaut de dentelles, sévices diaboliques pour un homme attiré par l’artistique d’un triangle érotique, donne une note indécente aux désirs raffinés de deux êtres en découverte. Il ne sait pas, il ne veut pas deviner, que mes envies de baise sont collées à ses souhaits de me voir dénudée, osée, cupide de baisers, de morsures envoûtantes et d’audacieux plaisirs.

Le hasard des rencontres, le poids de la duplicité d’une solitude navrante dans une société sans âme, ni foi, et ce désir intense de mélanger les craintes d’une existence sans amour, ont mélangé leurs pas et leurs regards prisonniers d’une vie sans destin commun ! »

Il posait un point d’exclamation purement littéraire à la fin de sa phrase. Curiosité et interrogations l’avaient guidé ce matin-là. Il cherchait une nouvelle muse, une jeune femme, ou moins jeune, capable de nourrir les pages blanches de folles agapes sensuelles et d’instruire sa sémantique érotique.

PA avait posé ses pas désabusés, pour une pause raffinée, dans l’ambiance feutrée du bar lounge de la gare de Lyon, « Le train Bleu », son carnet bien en place dans la poche de son vieux manteau gris usé…Il ne peut se défaire de cette vieille pelisse, garante de souvenirs à ne jamais oublier. Il est le refuge incontournable du calepin griffonné à l’encre d’un Montblanc hérité de son père. Mémoire d’enfant, mémoire tout simplement. L’enfant s’en est allé, emportant tous ses rêves, mais l’homme…La sensualité est son apanage. Une dot, un patrimoine Il ne sait pas. Tous ses sens veillent, épient, où qu’il aille, et surtout en matière de féminité. Un parfum, une silhouette, une cheville fluette, une nuque gracile. Alors les mots pour les décrire ouvrent un chemin à sa plume érotique sur le papier glacé de son Moleskine, témoin indiscret de ses désirs d’aimer.

En vérité, ce matin-là, sa journée ne débuta pas comme il l’aurait souhaité. Réveillé tôt par des pigeons roucoulant à ses fenêtres, il avait vainement tenté de se rendormir. Bravant les interdits des protections, ces satanés volatiles décidèrent de lui pourrir la vie. Fatigué par une nuit d’insomnie, il aurait aimé prolonger le sommeil, si léger soit-il. Il avait fini par clore ses paupières aux alentours de quatre heures du matin. Excédé par les ramiers, il envoya violemment son oreiller contre la fenêtre pour les faire fuir. Les bestioles s’envolèrent vers un ailleurs, mais la vieille lampe art déco de son bureau, aussi.

« Putain de piaf » pestait -il, avant de se lever pour ramasser les vestiges de ce qui avait été le luminaire complice de ses nuits d’écriture.

Un éclat de verre accueillit son pied nu. Putain de piaf, s’entendit-il répéter ! Un minuscule filet de sang s’écoula de son gros orteil. Il ignora sa blessure, porta ses pas vers la cuisine, et, instinctivement, brancha la bouilloire électrique avant de regarder l’heure.

Cinq heures du matin, les amoureux sont fatigués, Paris s’éveille. Je suis crevé, songea-t-il, mais pas d’amour. Il jeta un regard amusé sur la ville endormie, songeant à Dutronc et sa célèbre chanson. Il aime cette heure particulière si bien décrite par l’idole des sixties. Pour avoir arpenté cette ville, en noctambule impénitent, il apprécie les balbutiements sonores et parfumés de la capitale à son éveil.

Une pluie légère auréolait Paris. Les blafardes lumières citadines, dans la bruine automnale, portèrent loin son regard poétique. Dans cette mégapole, n’y avait-il donc pas, une muse prête à illustrer son inspiration et sa mémoire ?

La dernière n’avait fait qu’un bref passage entre ses bras, entre ses draps, entre ses lignes. Elle s’était avérée rapidement féministe, opportuniste, tout ce qu’il détestait chez une femme. Elle n’avait, au final, que noirci son âme, au lieu de son carnet. Il rêve d’être amoureux…mais elles ne restent jamais assez longtemps, maitresses de leurs libertés, avant que d’être amante, muse et confidente. Sur ces réflexions, funèbres constatations, il prêta sa sculpturale silhouette à la tiédeur énergisante d’une douche éphémère. Cette même silhouette passait par le crible des vérités du miroir, avant de s’emmitoufler brièvement dans un peignoir douillet. Fortement soucieux de son apparence, il se moquait bien des remarques désobligeantes de ses amis le traitant, à tort, de métrosexuel. A ses yeux, il était juste un homme de bon goût, qui refusait de finir adipeux et bedonnant. Metro ou ubersexuel, quelle importance ? C’est la terminologie qui le dérangeait le plus ! Sexuel est un mot qu’il n’aime pas. Trop brut, trop cash !

Ni trop, ni pas assez, il adopta une tenue délicatement déglinguée. Il l’argumenta d’une note parfumée, enfila son vieux pardessus pour affronter les premières fraicheurs matinales d’un automne déjà bien installé.

Et c’est ainsi que, tôt dans la matinée, il se retrouva dans le Bar du Train Bleu, en quête d’inspiration. Si le destin le lui accordait, une Muse pouvait, à chaque instant, bouleverser son ordinaire

 

AU BORD DE LA FALAISE ( Roman) chapitre 2: OPHELIE

     

 

                                                   2

 

Des frissons d’érotisme la parcoururent encore. Elle étira inconsciemment son corps effarouché d’avoir autant aimé le plaisir éphémère d’une nuit d’amour volée à son emploi du temps ! La baise est la seule solution à son stress et toutes ces nuits sans sommeil qu’on ne peut rattraper car d’autres nuits sans sommeil les ont vite avalées. Elle aime les histoires courtes, pour ne pas succomber au confort d’une vie ordinaire, une vie sans mauvais tour. L’arôme du café matinal et des tartines grillées relèvent du fantasme dans sa vie. Et puis, elles ne font pas partie de ses envies, du moins pas encore !

Ophélie est flic, comme son père ! Lui, il a eu des enfants, elle, elle n’en aura jamais. Pas le temps de prêter du temps et des sentiments …Elle les laissa sur le bord d’une falaise, un matin de juillet, où elle fut appelée sur une scène de crime dans le secteur du col de la Gineste, entre Cassis et Marseille. Plus loin encore, au-delà de la route, sur des sentiers de rando, de Luminy aux falaises du Devenson. Pour avoir parcouru, jeune adulte, ces sites grandioses de pureté, elle connaissait l’endroit par cœur. Les calanques n’avaient aucun secret pour elle. Elles étaient juste son refuge, le temps d’une démarche en isolement !

Son but ultime, c’était le point extrême, le plus sauvage, le plus éloigné, car au-dessus des flots, verticalement schizophrénique, entre vague et falaise ! Elle aimait observer longuement les adeptes de varappe et d’escalade défier le vide et le relief. Elle pensait ne jamais se lasser des pins couchés sur le vide, des voix invisibles ricochant sur les parois. Elle pensait ne jamais s’éloigner de ces araignées humaines au bout de fils tendus. Elles pouvaient demeurer collées sous de noirs surplombs des heures durant, la crainte apprivoisée, à peine retenues à quelques pitons, avec en toile de fond le cap Canaille jouant ses ocres dans la brume du soleil couchant. Sa vie était ici, dans ces calanques natales, sur fond bleu azur, sur ces chemins douaniers que décrivait si bien Simone de Beauvoir dans « La force de l’âge ». Elle connaissait ces quelques lignes par cœur, au point, à la virgule !

"Je descendis dans toutes les calanques, j’explorais les vallons, les gorges, les défilés.

 

Parmi les pierres aveuglantes où ne s’indiquait pas le moindre sentier j’allais, épiant les flèches - bleues, vertes, rouges, jaunes - qui me conduisaient je ne savais où ; parfois je les perdais, je les cherchais, tournant en rond, battant les buissons aux arômes aigus, m’écorchant à des plantes encore neuves pour moi : les cistes résineux, les genévriers, les chênes verts, les asphodèles jaune et blanc.

"Je suivis au bord de la mer tous les chemins douaniers ; au pied des falaises, le long des côtes tourmentées, la Méditerranée n’avait pas cette langueur sucrée qui, ailleurs, m’écœura souvent ; dans la gloire des matins, elle battait avec violence les promontoires d’un blanc éblouissant, et j’avais l’impression que si j’y plongeais la main elle me trancherait les doigts..."

 

Mais le vide était là, au flanc de la falaise, sur ce corps disloqué qu’elle avait reconnu, sur une pure intuition et la couleur d’une écharpe autour d’un cou aimé. Car c’était bien Antoine, qui gisait trente mètres plus bas, déchiré par la mort sur la roche calcaire, entre quelques immortelles et romarins séchés. Antoine, son cher frère, dont elle savait que c’était lui, avant même l’identification, lui envoyait en pleine gueule le dernier message de ses désillusions. Antoine avait choisi le mauvais rôle dans la distribution. Dès lors, Ophélie n’avait jamais plus posé ses pieds dans les calanques et avait rebaptisé l’endroit « La falaise des condamnés ». Elle gardait depuis l’événement, le souvenir de la détresse de sa mère, la froideur de son père, et une haine irréversible pour les ripoux. C’était peut-être un type de la maison, qui avait projeté son frère et toutes ses mauvaises ambitions, dans les calanques marseillaises, afin d’éviter de plonger avec lui dans un univers plus carcéral. Antoine était si mystérieux, tant dans ses agissements que dans ses déplacements. Il pouvait disparaitre des mois et puis réapparaitre sans prévenir. Il n’y avait guère qu’à Paris qu’il avait séjourné trois longues années, avant de disparaitre à nouveau. Définitivement cette fois !

Depuis cet épisode tragique, elle avait demandé sa mutation de  la brigade des stups à la crim’ . Tant par vocation que pour combler les désirs de son père, elle avait intégré la criminelle de Marseille avec la ferme intention de gravir les échelons au sein de cette grande famille. Mais la mort tragique d’Antoine avait bouleversé ses objectifs. Elle ne supportait plus Marseille, dont son frère avait été une victime collatérale, enfin c’est ainsi qu’elle préférait l’interpréter. Parce qu’à vrai dire, la mort d’Antoine n’ayant jamais vraiment été élucidée, l’enquête avait conclu à un suicide auquel elle ne croyait pas du tout.

A présent, elle allait traîner sa solitude sur les gris pavés de la capitale, loin, très loin de ses chères calanques. Sa mutation avait été acceptée. La crim' Paris ! Putain, un destin morbide !  Alors pour oublier qu’elle allait diriger ses pas vers un ailleurs, une nouvelle vie dans une ville dont elle avait tout à découvrir, mais sûrement pas dans les meilleures conditions qui soient, elle s’était jetée à corps perdu dans une nuit d’amour sans lendemain.

Il était encore tôt sur la Corniche lorsqu’elle quitta son appartement. Le soleil effleurait à peine de ses rayons automnaux, la grande bleue aussi calme qu’un lac sous le soleil levant.

Elle jeta un dernier regard environnant à l’appartement à peigne baigné, à cette heure matinale, d’une lueur blafarde. Puis elle tira la porte doucement pour ne pas réveiller l’amant endormi !

Dehors le mistral soufflait déjà, emportant Ophélie et sa mémoire vers Paris.

Gare Saint Charles…Gare de Lyon ! Ce soir elle foulerait les trottoirs parisiens !

 

...

AU BORD DE LA FALAISE (ROMAN)

                                           1

Des souvenirs ténus, filtrés et redessinés par un esprit guerrier, conquérant et haineux, guidaient tout droit ses pas, vers une nouvelle vie, pourvu que lui, n’en fasse jamais plus partie. Maria aurait aimé oublier jusqu’à leur première rencontre, le croisement de ce regard qui l’avait chérie tout autant qu’il l’avait haie.

Sur un coup de folie, elle l’avait balayé de sa vie, excédée par sa léthargie sexuelle. La complicité érotique, qui les avait tant comblés, avait laissé place à de la lassitude. L’ennui ne faisant pas partie de son monde, Maria avait vainement tenté d’y remédier par des joutes amoureuses audacieuses Peu à peu le petit écran avait banalisé leur vie commune, jusqu’à la rendre irrespirable, nauséabonde.

Par une belle soirée automnale, elle avait viré de la maison son cher Amour fané, en le priant gentiment d’avoir vidé les lieux lorsqu’elle serait de retour, trois jours plus tard. Le CDI prenait ici fin sur une rupture conventionnelle sans préavis. Tels avaient été ses propos peu anodins, et moyennement accueillis par son compagnon gentiment congédié. Maria n’en était pas à sa première aventure catastrophique. Elle préférait, cette fois, arrêter l’hémorragie avant.

A l’aube de son premier jour de célibat programmé, après être restée éveillée une heure dans son lit, Maria avait fini par repousser les couvertures et se lever, un désordre jusqu’ici inconnu dans sa tête. Il faisait encore nuit sur la plage. A peine, si une lointaine lueur à l’horizon, augurait d’une nouvelle belle journée à venir. Pieds nus, frissonnante dans sa nuisette, attentive au moindre bruit environnant, elle écoutait jusqu’au tic-tac suranné du vieux réveil oublié par Pierre, dans sa fuite accélérée. Il n’avait en rien profité des trois jours qu’elle lui avait élégamment proposés.

 La séparation, bien plus fracassante qu’elle ne l’aurait soupçonnée, avait autorisé Maria à quelques verres, pour oublier. Certainement un de trop se rappelait à elle, en ce matin particulier, à en juger par les effets désastreux de la gueule de bois. Instinctivement, elle alluma la lampe de chevet, puis enfila le vieux pull pelucheux et parfumé de Pierre, rare vestige avec le vieux réveil, de l’ex présence masculine. La fraîcheur matinale la surprit lorsqu’elle ouvrit la baie vitrée sur l’océan. Il serait bientôt temps de remettre la vieille chaudière en fonction. Elle aimait son ronronnement, après qu’elle ait poussé quelques soupirs rageurs à l’heure de la mise en route. Cela signifiait les signes avant-coureurs d’un hiver à consommer avec modération. Elle aime tant cette période intermittente qui lui laisse le temps de s’adonner à une de ses passions favorites, la lecture en toute nonchalance, en attendant la saison blanche sur les pistes alpines. Sa vie était ainsi régulée, entre une saison estivale au milieu des surfeurs, et une, non moins exaltante, à prodiguer des cours de snowboard. Pierre, au final, n’en était qu’un banal dommage collatéral. Elle se surprit à sourire sur cette réflexion. Puis elle frissonna, perturbée par la froideur de son analyse. Pourquoi un tel détachement ? Elle aurait dû culpabiliser du manque de ménagement avec lequel elle avait viré Pierre. Mais rien de lui ne lui manquait en cette journée débutante. Ou peut-être oui ! Le petit déjeuner ! Les breakfasts de Pierre n’autorisaient aucune concurrence. Trop tôt pour aller chez Shirley, la vieille anglaise, qui tiendrait son vieux pub démodé jusqu’au moment de quitter ce monde. Shirley n’ouvrait jamais son rideau avant onze du matin à l’arrière-saison. Ne restait plus qu’à œuvrer. Elle referma la baie vitrée, engloutissant, dans un même élan, le bruit roulant de l’océan sur la grève.

Œufs brouillés, muffins, miel et café …L’immuable petit déjeuner, presque une tradition dont Pierre avait convaincu Maria.

Une rencontre est toujours salutaire, songea-t-elle, en refermant du pied, le vieux réfrigérateur. Pierre m’aura appris à bien débuter mes journées. Elle pensa simultanément au footing qu’elle ferait, après, seule mais libre. Ses pensées s’enchainaient, à présent, dans un désordre épuisant. Mais trop d’ordre nuit à la santé morale. La rigueur mine la folie exutoire, celle qui vous fait rire et pleurer, celle qui vous fait vivre tout simplement. Cette pagaille émotionnelle qui l’agitait, en ce matin particulier, ne pouvait que lui être bénéfique.

Après le petit déjeuner, elle ferait ses bagages. Elle ne changerait rien à ses projets initiaux. Une escapade, si brève soit-elle, pose des points de suspension C’est bien de cela dont elle avait le plus besoin à cet instant de vie, une bouffée citadine, du bruit, des matins frileux au-dessus des toits de la capitale. Elle aurait tout autant le temps de lire à Paris.  

A la hâte, mais sans oublier d’harmoniser ses tenues, elle avait fait ses bagages. Quelques grammes de lingerie, quelques essences vertigineuses, des tenues sportives, d’autres plus sophistiquées…au cas où, un impondérable sensuel, une invitation spontanée…

 

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