AIGUILLES-BAS SANS DESSOUS

L'ETREINTE ET L'OMBRE

 

« J’ai regardé ma part d’ombre en face

Et elle m’a souri comme une vieille amante »

 

Mysterieuse

 

 

 

Je lui demandais de me suivre. A quel moment avais-je basculé de l’autre côté ? Le côté obscur de ma personnalité.

Je montais les marches avec lenteur, consciente de sa présence derrière moi. Chaque pas me donnait un frisson, pas de peur, non, mais de lucidité. Je savais ce que je faisais. Et je savais que c’était une erreur. Mais c’était trop tard pour revenir en arrière. Je ne pensais pas, pas un instant, défier la raison. Je voulais juste qu’il me suive, qu’il s’abandonne, comme moi je l’avais fait. Il y avait en moi cette part trouble, cette zone d’ombre que j’avais trop longtemps niée. Ce soir, je la laissais parler.

Sa respiration me parvenait, irrégulière, presque haletante. Il ne comprenait pas encore ce qu’il allait perdre. Et moi ? Moi je savais déjà que je ne serais plus la même. Il ne dit rien mais ses yeux criaient, et dans ce silence, quelque chose bascula. Je voulus reculer encore, garder cette distance, ce pouvoir ambigu. Mais il me saisit par la taille. Pas violemment, mais avec une détermination que je ne lui connaissais pas. Au lieu de fuir, je me tendis vers lui. Comme une corde prête à rompre. Il m’embrassa. Et tout ce que j’avais tenu en laisse explosa. Je ne savais plus si je le désirais ou si je voulais m’abolir en lui. Tout se confondait, sa bouche, mes ongles, nos souffles, la chaleur moite de cette pièce devenue un théâtre d’ombres. Je n’étais plus cette femme qui mène la danse. J’étais le feu, la proie, la fièvre. Et lui devenait un inconnu que j’avais appelé sans comprendre. Un homme qui me répondait enfin. Trop fort. Trop vite. Trop tard.

Quand je repris conscience de mon corps, de l’espace, de la sueur sur ma peau, je le vis allongé là, vulnérable, les yeux encore accrochés au vertige. C’est à ce moment que je sus que je devais fuir. Fuir ce que je venais de laisser s’ouvrir. Ce que je ne contrôlerais plus jamais si je restais. Je me levai sans un mot. Ma robe glissa sur mes hanches, retrouvant son aplomb comme si rien ne s’était passé. Je pris mes talons à la main, marchai pieds nus jusqu’à la porte. Je ne me retournai pas, je n’en avais plus la force. Ou peut-être que je ne voulais pas voir ce que j’étais devenue.

Dehors, la nuit était tiède, presque complice. Je marchais vite, les talons à la main, le bitume encore tiède sous mes pieds. Une part de moi espérait qu’il me rattrape. L’autre priait pour qu’il ne le fasse pas. Mais il ne vint pas. Et ce fut là, dans ce silence après la fièvre, que je compris Ce n’était pas lui que je fuyais. C’était moi, cette version de moi que j’avais laissée surgir.

Je rentrai chez moi, tremblante, salie d’un feu qui ne voulait pas s’éteindre. Les jours suivants furent troubles. Je jouais la comédie du retour à la normalité sourire poli, gestes mécaniques, conversations creuses. Mais à l’intérieur, une voix s’était réveillée. Une voix qui murmurait la nuit, « Tu as aimé ça. »

Et j’avais beau me cacher, tirer les rideaux, laver les draps, rien n’y faisait. Je sentais encore son odeur, pire je la cherchais. Alors je recommençai à l’espionner, à passer devant chez lui, à relire ses messages, à me glisser dans cette zone grise entre désir et obsession. Je jurais que c’était la dernière fois. Mais je mentais. Et je mentais si bien.

Un soir, sans même m’en rendre compte, je me retrouvai devant sa porte. Mes doigts hésitaient à frapper. Mon cœur, lui, battait déjà pour une suite. Ce n’était plus moi qui décidais. J’étais redevenue l’invitée de mes propres ténèbres. Je restai là, devant sa porte, sans bouger. Le bois semblait me juger, froid et muet. J’avais envie de frapper, d’entrer, de recommencer. Mais une pensée, sourde et limpide, surgit « Ce n’est pas lui que je veux. C’est ce que je deviens avec lui. »

Et cette fois, je n’en eus pas peur. Je n’avais plus d’illusions à caresser, ni de rôle à jouer. Je savais. Ce lien n’était pas de l’amour, ni même un simple vertige de chair. C’était une faille. Un miroir fêlé où je contemplais ma part obscure, nue, fébrile… et fascinée. Je reculai lentement. Un pas, puis un autre. Chaque geste devenait clair, presque sacré, pas parce qu’il était pur, mais parce qu’il était lucide. Je ne cherchais plus à fuir, ni à contrôler. Je voulais regarder en face ce que cette rencontre avait réveillé et ce qu’elle avait fracturé.

Je rentrai chez moi sans précipitation. Je me déshabillai devant la glace, sans apprêt. Et dans mon reflet, je vis enfin cette femme que je devenais, ni victime, ni bourreau, Mais une frontière mouvante, un seuil entre la lumière et la nuit. Je ne savais pas encore ce que j’en ferais. Mais cette fois, je le saurais. Et ce serait moi qui choisirais. Je crus, un instant, que cette lucidité m’apporterait la paix, mais elle ne m’offrit pas de répit. Elle me tendit un masque un masque fait à mon image. Et je choisis de le porter. Louise était née.

Ce n’était plus une chute. C’était un pas volontaire dans l’obscur. Une marche droite, assurée, dans les profondeurs de moi-même.

Je recommençai à le voir. Pas souvent. Juste assez pour entretenir la flamme. Je lui donnais ce qu’il voulait, ce qu’il croyait vouloir, des nuits fiévreuses, des silences lourds, des mots qui griffent. Mais cette fois, c’est moi qui écrivais la partition. Je dosais l’absence. Je cultivais le manque. Je regardais ses doutes grandir pendant que je me tenais là, impassible.

Derrière mes caresses, il y avait un sourire, derrière mes regards, une stratégie. Je devenais ce que j’avais toujours craint, mais je le devenais avec grâce. Et dans ce nouveau rôle, je découvrais une forme de liberté pas la liberté de l’innocente, la liberté cruelle de celle qui connaît ses ténèbres et les fait danser au rythme de ses désirs.

Je n’étais pas une femme dangereuse. J’étais une femme qui avait cessé d’avoir peur.

© Mysterieuse 2025

RALENTIR LEJOUR...

 

 

 

Elle ne savait pas exactement depuis combien de temps il était réveillé. Peut-être quelques minutes. Peut-être depuis toujours. Sa main, posée sur le creux de ses hanches, semblait y avoir trouvé un refuge naturel. Elle n’osait pas bouger. Il y avait dans ce contact une forme de silence qu’elle ne voulait pas rompre ,une chaleur discrète, intime, presque sacrée.

Autour d’eux, le monde était flou. Juste la lumière pâle du matin glissant sur les draps froissés, le parfum mêlé de la nuit encore accroché à leur peau. Elle portait encore cette fine culotte en dentelle qu’il avait caressée du bout des doigts, un peu plus tôt, comme s’il s’agissait d’un secret.

Elle aurait pu parler. Dire quelque chose d’insignifiant, un mot pour conjurer l’émotion, pour meubler ce vide si plein. Mais elle s’en abstint. Il y avait dans le silence une densité que les mots ne sauraient dompter.

Alors elle ferma les yeux, simplement, et se laissa flotter dans cet entre-deux fragile ,ni vraiment la nuit, ni vraiment le jour ,ce territoire suspendu que seuls connaissent les amants qui s’aiment au réveil, quand tout dort encore, sauf la peau.

Il bougea à peine, juste ce qu’il fallait pour resserrer un peu plus l’étreinte. Son pouce effleura la naissance de son ventre, un mouvement si lent, si précis, qu’elle en frissonna. Il ne cherchait pas à aller plus loin ,pas encore ,il s’attardait sur la surface, attentif à la moindre respiration, à la manière dont elle s’offrait à lui sans même bouger.

Elle aurait pu se retourner, croiser son regard. Mais elle préférait le deviner derrière elle, sentir son souffle qui se calquait au sien. Cela leur suffisait. Ce n’était pas un matin pressé. Pas un matin où l’on court après les heures. C’était un de ces jours suspendus, hors du temps, où l’on se parle avec le corps.

« Tu es bien ? » murmura-t-il, sa voix encore râpeuse de sommeil.

Elle hocha doucement la tête. Sa réponse était dans la manière dont elle s’était abandonnée, dans la confiance molle de ses reins contre les siens. Il embrassa sa nuque, juste là où sa peau était la plus fine, la plus réceptive. Elle sentit son ventre se serrer doucement, cette tension douce qui n’appelait pas encore l’acte, mais seulement l’intensité d’une présence.

Ils restèrent ainsi, les yeux mi-clos, les corps imbriqués comme deux pièces d’un puzzle ancien. Ils n’avaient pas besoin de plus pour se comprendre. Il y aurait peut-être, plus tard, une caresse plus insistante, un souffle plus court. Mais pour l’instant, c’était cela qu’ils partageaient : la lenteur, la chaleur, et la promesse silencieuse de recommencer à s’aimer, dès que le jour serait tout à fait levé.

Il ne dit rien de plus. Il laissa sa main glisser plus bas, effleurant les courbes encore alourdies de sommeil. Elle écarta légèrement les cuisses, sans un mot, geste simple, instinctif, comme une porte entrouverte sans résistance. La dentelle céda sous ses doigts non pas qu’il la déchire, mais juste écartée avec cette lenteur presque cérémonieuse qu’elle aimait tant chez lui.

Son souffle s’accéléra contre sa nuque. Elle sentit sa chaleur, cette tension qui montait en lui comme une marée qu’il ne cherchait pas à contenir. Il savait prendre son temps. Il savait faire durer. Ses doigts explorèrent la peau avec une précision presque insolente, effleurant d’abord, puis s’attardant, dessinant des cercles paresseux qui l’embrasaient de l’intérieur.

Elle laissa échapper un soupir, à peine audible, mais assez pour le guider. Elle s’arqua légèrement, offerte, éveillée. Ce n’était plus un réveil, c’était une offrande.

Alors il entra en elle comme on entre dans une chambre obscure que l’on connaît déjà par cœur. Doucement, sans forcer, avec cette tendresse brute, brûlante, qui disait bien plus qu’un « je t’aime ». Elle l’accueillit sans retenue, sentant son propre désir remonter comme une vague lente, profonde, irrésistible.

Leurs corps se cherchèrent et se trouvèrent à nouveau, dans un balancement lent, presque païen, où le plaisir se tissait dans le silence, entre les soupirs et les souffles mêlés. Rien de brutal. Rien de pressé. Juste une communion lente, maîtrisée, terriblement vivante.

Le monde pouvait bien attendre.

Ils ne bougèrent pas tout de suite. Il resta en elle un long moment, sans chercher à s’en retirer. Comme si leurs corps refusaient de rompre le lien, comme si quelque chose devait encore s’échanger dans cette chaleur silencieuse.

Sa joue reposait maintenant sur son épaule nue. Elle sentait son cœur battre contre son dos, un rythme profond, ralenti, qui résonnait étrangement avec le sien. Autour d’eux, le jour s’était levé pour de bon, mais la lumière restait douce, presque timide, comme pour ne pas déranger. Elle ouvrit enfin les yeux. Son regard se perdit un instant sur le plafond, puis sur les plis du drap, sur leurs jambes emmêlées, sur cette trace infime de sueur entre ses seins. Elle ne pensait pas. Elle sentait. Encore traversée de frissons. Encore pleine de lui.

Il bougea, doucement, comme à regret. Se retira avec délicatesse. Et sans dire un mot, il vint se lover contre elle, face à face cette fois. Ses doigts remontèrent jusqu’à son visage, caressant une mèche de cheveux collée à sa tempe. Elle le regarda, enfin. Ses yeux à lui étaient ouverts, posés sur elle comme un secret trop grand pour être dit.

« J’aime quand tu ne dis rien, » souffla-t-elle.

Il sourit, ce petit sourire à peine esquissé, chargé de tout ce qu’il n’avait pas besoin d’exprimer. Puis il l’attira contre lui, enfouit son visage dans son cou, et respira profondément, comme pour s’imprégner de ce moment, l’inscrire quelque part en lui.

Ils restèrent là, encore longtemps, bercés par l’après, cet entrelacs de chaleur, de silence et de peau. Rien ne pressait.

Le monde n’était toujours pas revenu.

 

© Mysterieuse 2025

LES MOTS QUI BRÛLENT

ELLE

Il se plut à rêver d’un jour me rencontrer… Mais savait-il seulement quelle diablesse se cachait derrière ma douceur ?

Une femme de chair et de sang, friande de plaisir, tout en délicatesse, certes, mais aussi avide de morsures, de tortures sensuelles, luxueuses, luxuriantes…

Il croyait dompter une muse il éveilla une féline. Chaque soupir que je lui volais glissait comme un poison sucré dans ses veines. Je n’étais ni promesse ni refuge. J’étais l’orage sous la soie, l’abîme dans le velours. Il m’implorait avec les yeux, confondant abandon et conquête.

Mais on ne possède pas l’incendie. On brûle avec lui.

La brûlure est discrète, sournoise. Elle s’infiltre dans les silences, dans les regards prolongés, dans l’attente qui s’éternise entre deux caresses.

Ce n’est pas une flamme vive, c’est une braise qui couve sous les mots, sous la peau, sous les interdits. Il ne criait pas. Il soupirait. Il ne fuyait pas. Il tombait lentement, comme on glisse dans un rêve dont on ne veut pas se réveiller, même lorsqu’il devient cauchemar.

 LUI

Je savais qu’elle mentait.

Pas avec des mots non, elle ne disait presque rien. C’était pire. Elle laissait deviner. Elle distillait son venin comme on verse un parfum, lentement, précieusement.

Chaque geste était une énigme. Chaque silence, une promesse creuse ou un piège doré.

Pourtant je restais. J’aurais pu fuir. J’aurais dû. Mais je voulais voir jusqu’où j’irais. Jusqu’où elle me mènerait. Car il y a une jouissance perverse à aimer ce qui nous consume. Et moi, j’étais déjà cendre.

Premiers Échos

Elle : Tu écris comme on effleure. Juste assez pour réveiller ce qui dort. Jamais pour apaiser.

Lui : Et toi, tu réponds comme on allume un feu qu’on ne veut pas éteindre.

Elle : Je ne veux pas éteindre. Je veux voir jusqu’où ça brûle.

Lui : Et si je me consume ?

Elle : Alors écris encore. Que ça prenne feu doucement. Que tu oublies où ça a commencé.

Le Fil Rouge

Elle ne disait jamais trop. Ses messages étaient rares, mais précis. Une phrase. Deux, parfois. Des éclats de vérité voilée. Des invitations sans lieu.

Elle écrivait pour le charmer. Et lui, il mordait. À chaque fois.

Il ne savait rien d’elle, pas même si le prénom était vrai. Pas de photo. Pas de voix.

Juste une poignée de mots laissés comme des traces de pas dans une pièce obscure.

Mais dans cette obscurité, il sentait naître une lumière étrange. Quelque chose entre l’obsession et la prière.

Il la lisait comme on touche un corps qu’on n’a jamais vu. Dans sa tête, elle avait déjà mille visages. Et pourtant, aucun ne suffisait.

Elle écrivait : Je suis là où tu ne peux pas me saisir. C’est ça qui te plaît, non ?

Elle avait raison. C’était sa distance qui excitait. Son inaccessibilité qui devenait une caresse.

 

L’Apparition

 

Il l’a reconnue sans la connaître. Elle était assise seule, dans un bar feutré qui ressemblait à un décor oublié. Lumière tamisée, murs sombres, un piano muet dans un coin.Elle ne l’attendait pas. Elle attendait tout court. Elle leva les yeux vers lui, sans surprise.

Un regard lent, Troublant. Pas d’éclat de joie. Pas de geste vers lui. Juste cette intensité sèche, presque cruelle, qui lui noua le ventre.

Il se dirigea vers elle. Elle murmura :

— Tu pensais que je serais différente ?

— Je…

— Je suis moins dangereuse en pixels, c’est ça ?

Un sourire en coin. Pas de tendresse. De la lucidité nue.

— Assieds-toi, dit-elle enfin.

Il comprit, trop tard, qu’il n’était pas venu la rencontrer. Il était venu se perdre.

L’Attente dans le corps

Ils quittèrent le bar sans avoir vraiment parlé. Elle marcha. Il la suivit.

Les rues semblaient vides. Son pas était lent. Son silence, impérieux.

— Tu t’attendais à quoi ? demanda-t-elle sans se retourner.

— À ce que ça soit moins… réel.

Elle rit.

— Rien de ce que tu ressens ce soir n’est réel. Tu es encore dans tes projections. Moi, je suis déjà ailleurs.

Elle s’arrêta, se retourna, s’approcha. Un effleurement sur son cou, un frisson posé.

— Ton corps tremble. Tu vois ? Il me croit. Pas toi.

Et elle repartit lentement. Il la suivit. Pas comme un homme séduit mais un homme déjà pris.

 

La Nuit… Chair et vertige

 

Ils entrèrent dans un lieu flou, aux contours incertains. Elle ne parla pas. Elle ôta son manteau, le regarda.

— Tu crois encore que tu peux choisir ce qui va se passer ?

Il voulut répondre. Elle posa un doigt sur ses lèvres.

— Chut. Ce soir, ce n’est pas ta voix qui m’intéresse.

Sa bouche frôla la sienne, glissa sur sa tempe, son cou. Elle le cartographiait d’une morsure un ongle, un râle.

Elle jouait avec lui comme avec une offrande. Pas d’amour. Mais un un rite.

L’espace d’un instant, il la vit nue, à genoux, les yeux clos. Belle. Mais lointaine. Déjà partie. Elle l’avait emmené avec elle. Loin de lui.

 

La Chute et L’empreinte

Il se réveilla seul.

Pas de message.

Pas de trace.

Il chercha on parfum sur l’oreiller, sa voix dans le silence.

Rien.

Il écrivit. Elle ne répondit pas.

Et chaque heure devint une morsure. Elle l’avait marqué non pas de griffures visibles mais des empreintes de ses silences devenus obsession.

L’Écho de l’absence

Les jours passèrent. D’autres corps, d’autres voix. Mais aucune n’était-elle. Aucune ne savait disparaître avec autant de précision.

Puis, un soir, un message :

« Tu respires encore ? Moi aussi. Par instants. Tu ne me retrouveras pas. Mais tu peux continuer à m’imaginer. C’est là que je suis la plus vivante ».

Il sut, il voulut croire, et dans ce doute, elle revint. Non pas elle. Mais le vide. Le vide exact qu’elle avait laissé. Et qui ne voulait plus se refermer.

© Mysterieuse 2025

LOINTAINE

 

Je levai les yeux, et je la vis.

L’horloge trônait là, immobile dans son mouvement, parfaitement centrée dans l’enchevêtrement froid des poutres métalliques. Tout était symétrie, rigueur, silence. La lumière filtrait à travers les vitres comme une idée clinique de clarté. C’était beau, glacialement beau.

Autour de moi, les gens passaient, emportant avec eux leurs rires, leurs fatigues, leurs hésitations. Moi, je ne ressentais plus rien. Ni tension, ni tendresse, ni peur. Juste une sorte de vide lisse, comme si quelque chose en moi avait été débranché.

Cette horloge… c’était moi. Un mécanisme précis, sans débordement, sans chaleur. Le cœur ne battait plus, il comptait. Chaque tic-tac me séparait un peu plus de ce que j’avais été, vulnérable, traversée d’émotions, vivante. Il ne restait que la structure solide et ordonnée. Et complétement désaffectée.

Je suis restée là encore un moment, plantée sous cette horloge, comme si elle pouvait me donner un signe, une permission de partir. Mais elle ne disait rien. Elle ne disait jamais rien.

Alors j’ai tourné les talons.

Je n’ai pas cherché à comprendre où j’allais. Je voulais seulement quitter l’endroit où le temps avait cessé d’avoir un goût. Mes pas résonnaient sur le sol comme s’ils appartenaient à quelqu’un d’autre. Je n’étais plus là pour ressentir, seulement pour avancer.

Dehors, le ciel était gris sans colère, neutre, lavé de toute nuance. J’ai marché droit, sans regarder en arrière. Il n’y avait plus rien à retenir. La ville s’effaçait autour de moi, comme un décor qu’on démonte.

J’entrais dans l’inconnu. Pas pour y trouver quelque chose. Juste pour m’y dissoudre un peu. Pour devenir autre, ou peut-être personne.

Et c’était bien.

Il y avait dans cette errance une forme de paix plus d’attente, plus d’histoire à tenir, plus de cœur qui saigne sous la peau. Juste le souffle du monde et mes pas, qui s’y perdaient doucement.

J’étais juste allée à Paris pour le retrouver. Mais ce que j’ai trouvé, c’était son absence. Et son silence. Planté là comme une épine dans l’air.

© 2025 Mysterieuse