AIGUILLES-BAS SANS DESSOUS

LES MOTS QUI BRÛLENT

ELLE

Il se plut à rêver d’un jour me rencontrer… Mais savait-il seulement quelle diablesse se cachait derrière ma douceur ?

Une femme de chair et de sang, friande de plaisir, tout en délicatesse, certes, mais aussi avide de morsures, de tortures sensuelles, luxueuses, luxuriantes…

Il croyait dompter une muse il éveilla une féline. Chaque soupir que je lui volais glissait comme un poison sucré dans ses veines. Je n’étais ni promesse ni refuge. J’étais l’orage sous la soie, l’abîme dans le velours. Il m’implorait avec les yeux, confondant abandon et conquête.

Mais on ne possède pas l’incendie. On brûle avec lui.

La brûlure est discrète, sournoise. Elle s’infiltre dans les silences, dans les regards prolongés, dans l’attente qui s’éternise entre deux caresses.

Ce n’est pas une flamme vive, c’est une braise qui couve sous les mots, sous la peau, sous les interdits. Il ne criait pas. Il soupirait. Il ne fuyait pas. Il tombait lentement, comme on glisse dans un rêve dont on ne veut pas se réveiller, même lorsqu’il devient cauchemar.

 LUI

Je savais qu’elle mentait.

Pas avec des mots non, elle ne disait presque rien. C’était pire. Elle laissait deviner. Elle distillait son venin comme on verse un parfum, lentement, précieusement.

Chaque geste était une énigme. Chaque silence, une promesse creuse ou un piège doré.

Pourtant je restais. J’aurais pu fuir. J’aurais dû. Mais je voulais voir jusqu’où j’irais. Jusqu’où elle me mènerait. Car il y a une jouissance perverse à aimer ce qui nous consume. Et moi, j’étais déjà cendre.

Premiers Échos

Elle : Tu écris comme on effleure. Juste assez pour réveiller ce qui dort. Jamais pour apaiser.

Lui : Et toi, tu réponds comme on allume un feu qu’on ne veut pas éteindre.

Elle : Je ne veux pas éteindre. Je veux voir jusqu’où ça brûle.

Lui : Et si je me consume ?

Elle : Alors écris encore. Que ça prenne feu doucement. Que tu oublies où ça a commencé.

Le Fil Rouge

Elle ne disait jamais trop. Ses messages étaient rares, mais précis. Une phrase. Deux, parfois. Des éclats de vérité voilée. Des invitations sans lieu.

Elle écrivait pour le charmer. Et lui, il mordait. À chaque fois.

Il ne savait rien d’elle, pas même si le prénom était vrai. Pas de photo. Pas de voix.

Juste une poignée de mots laissés comme des traces de pas dans une pièce obscure.

Mais dans cette obscurité, il sentait naître une lumière étrange. Quelque chose entre l’obsession et la prière.

Il la lisait comme on touche un corps qu’on n’a jamais vu. Dans sa tête, elle avait déjà mille visages. Et pourtant, aucun ne suffisait.

Elle écrivait : Je suis là où tu ne peux pas me saisir. C’est ça qui te plaît, non ?

Elle avait raison. C’était sa distance qui excitait. Son inaccessibilité qui devenait une caresse.

 

L’Apparition

 

Il l’a reconnue sans la connaître. Elle était assise seule, dans un bar feutré qui ressemblait à un décor oublié. Lumière tamisée, murs sombres, un piano muet dans un coin.Elle ne l’attendait pas. Elle attendait tout court. Elle leva les yeux vers lui, sans surprise.

Un regard lent, Troublant. Pas d’éclat de joie. Pas de geste vers lui. Juste cette intensité sèche, presque cruelle, qui lui noua le ventre.

Il se dirigea vers elle. Elle murmura :

— Tu pensais que je serais différente ?

— Je…

— Je suis moins dangereuse en pixels, c’est ça ?

Un sourire en coin. Pas de tendresse. De la lucidité nue.

— Assieds-toi, dit-elle enfin.

Il comprit, trop tard, qu’il n’était pas venu la rencontrer. Il était venu se perdre.

L’Attente dans le corps

Ils quittèrent le bar sans avoir vraiment parlé. Elle marcha. Il la suivit.

Les rues semblaient vides. Son pas était lent. Son silence, impérieux.

— Tu t’attendais à quoi ? demanda-t-elle sans se retourner.

— À ce que ça soit moins… réel.

Elle rit.

— Rien de ce que tu ressens ce soir n’est réel. Tu es encore dans tes projections. Moi, je suis déjà ailleurs.

Elle s’arrêta, se retourna, s’approcha. Un effleurement sur son cou, un frisson posé.

— Ton corps tremble. Tu vois ? Il me croit. Pas toi.

Et elle repartit lentement. Il la suivit. Pas comme un homme séduit mais un homme déjà pris.

 

La Nuit… Chair et vertige

 

Ils entrèrent dans un lieu flou, aux contours incertains. Elle ne parla pas. Elle ôta son manteau, le regarda.

— Tu crois encore que tu peux choisir ce qui va se passer ?

Il voulut répondre. Elle posa un doigt sur ses lèvres.

— Chut. Ce soir, ce n’est pas ta voix qui m’intéresse.

Sa bouche frôla la sienne, glissa sur sa tempe, son cou. Elle le cartographiait d’une morsure un ongle, un râle.

Elle jouait avec lui comme avec une offrande. Pas d’amour. Mais un un rite.

L’espace d’un instant, il la vit nue, à genoux, les yeux clos. Belle. Mais lointaine. Déjà partie. Elle l’avait emmené avec elle. Loin de lui.

 

La Chute et L’empreinte

Il se réveilla seul.

Pas de message.

Pas de trace.

Il chercha on parfum sur l’oreiller, sa voix dans le silence.

Rien.

Il écrivit. Elle ne répondit pas.

Et chaque heure devint une morsure. Elle l’avait marqué non pas de griffures visibles mais des empreintes de ses silences devenus obsession.

L’Écho de l’absence

Les jours passèrent. D’autres corps, d’autres voix. Mais aucune n’était-elle. Aucune ne savait disparaître avec autant de précision.

Puis, un soir, un message :

« Tu respires encore ? Moi aussi. Par instants. Tu ne me retrouveras pas. Mais tu peux continuer à m’imaginer. C’est là que je suis la plus vivante ».

Il sut, il voulut croire, et dans ce doute, elle revint. Non pas elle. Mais le vide. Le vide exact qu’elle avait laissé. Et qui ne voulait plus se refermer.

© Mysterieuse 2025

LOINTAINE

 

Je levai les yeux, et je la vis.

L’horloge trônait là, immobile dans son mouvement, parfaitement centrée dans l’enchevêtrement froid des poutres métalliques. Tout était symétrie, rigueur, silence. La lumière filtrait à travers les vitres comme une idée clinique de clarté. C’était beau, glacialement beau.

Autour de moi, les gens passaient, emportant avec eux leurs rires, leurs fatigues, leurs hésitations. Moi, je ne ressentais plus rien. Ni tension, ni tendresse, ni peur. Juste une sorte de vide lisse, comme si quelque chose en moi avait été débranché.

Cette horloge… c’était moi. Un mécanisme précis, sans débordement, sans chaleur. Le cœur ne battait plus, il comptait. Chaque tic-tac me séparait un peu plus de ce que j’avais été, vulnérable, traversée d’émotions, vivante. Il ne restait que la structure solide et ordonnée. Et complétement désaffectée.

Je suis restée là encore un moment, plantée sous cette horloge, comme si elle pouvait me donner un signe, une permission de partir. Mais elle ne disait rien. Elle ne disait jamais rien.

Alors j’ai tourné les talons.

Je n’ai pas cherché à comprendre où j’allais. Je voulais seulement quitter l’endroit où le temps avait cessé d’avoir un goût. Mes pas résonnaient sur le sol comme s’ils appartenaient à quelqu’un d’autre. Je n’étais plus là pour ressentir, seulement pour avancer.

Dehors, le ciel était gris sans colère, neutre, lavé de toute nuance. J’ai marché droit, sans regarder en arrière. Il n’y avait plus rien à retenir. La ville s’effaçait autour de moi, comme un décor qu’on démonte.

J’entrais dans l’inconnu. Pas pour y trouver quelque chose. Juste pour m’y dissoudre un peu. Pour devenir autre, ou peut-être personne.

Et c’était bien.

Il y avait dans cette errance une forme de paix plus d’attente, plus d’histoire à tenir, plus de cœur qui saigne sous la peau. Juste le souffle du monde et mes pas, qui s’y perdaient doucement.

J’étais juste allée à Paris pour le retrouver. Mais ce que j’ai trouvé, c’était son absence. Et son silence. Planté là comme une épine dans l’air.

© 2025 Mysterieuse

SES PARFUMS

 

 

 

 

Elle laissait sur mes doigts son effluve épicé,

Son poison amoureux issu de mes caresses,

De sa fièvre brûlante, toute la délicatesse,

De son nectar divin, un pouvoir dilué.

 

Elle fuyait le jour, s’éclipsait sans un bruit,

Ne laissant derrière elle qu’un soupir enivré

Comme un souffle d’absinthe aux promesses brisées

Inscrite dans ma peau, complice de mes nuits

 

Le parfum de sa peau rôdait dans ma mémoire

Eveil d’un feu secret, vestige du désir,

Soupir d’ambre et de chair que rien ne peut trahir,

Il flottait dans mes nuits tel un éclat de gloire.

 

Le souvenir tenace aux volutes de soie

L’odeur de l’amour, musc mêlé de lumière

Revenait me hanter en douce passagère

Fragrance d’un soupir échappé de sa voix.

 

Elle a laissé sur moi le sel de son absence,

Un souffle de jasmin, de cendre et de rosée,

De son amour l’odeur d’une brûlure apaisée,

Et sa peau dans mes paumes encore en transparence

 

Mes rêves se souviennent du timbre de ses gestes

Du velours de sa nuque et de ses mots défaits

Chaque drap en conserve comme un aveu discret

Le parfum ténébreux de ses promesses lestes.

 

 

© 2025 Mysterieuse

UN MATIN SUSPENDU

 

J’ai jeté mes principes au pied du lit, comme un collier qu’on arrache avant de jouir.

Plus de retenue.

Plus d’héroïsme.

Seulement la peau ,offerte, impudente, déjà moite d’avoir trop longtemps attendu. Je n’ai plus foi en les grandes idées, mais j’ai la langue ferme et les cuisses ouvertes à la vérité.

Qu’on me prenne, qu'on me morde, qu'on m’oublie après ,je saurai encore me caresser jusqu’à l’extase.

J’ai abandonné les illusions entre mes seins, là où ton regard s’est perdu, incapable de dire s’il aimait ou s’il craignait d’aimer trop fort.

Je ne veux plus qu’un cri ,le mien, contre ta bouche, contre ce monde trop bien peigné.

Et quand je jouis, je renonce à tout.

À demain.

À l’idée qu’il faut mériter d’être aimée

Je t’ai laisser entrer comme on laisse entrer la tempête ,sans pacte, sans promesse, avec la violence d’un besoin trop longtemps réprimé. Ta bouche sur mes hanches était plus honnête que mille discours, et tes mains savaient lire mes renoncements comme on lit un poème arraché à la cendre.

Je n’ai rien dit,

Je me suis cambrée.

J’ai prié, oui,

mais sans Dieu.

Seulement pour que tu restes là, à l’intérieur, jusqu’à ce que je disparaisse, jusqu’à ce que je m’oublie, jusqu’à ce que l’illusion s’épuise entre deux spasmes.

Je n’étais plus femme, ni amante, ni celle qui espère.

J’étais juste ce corps vibrant, ce sexe en feu, ce souffle qui mord.

Et quand tu es retombé contre moi, chaud, tremblant, je n’ai pas cherché tes yeux.

Je savais déjà , il n’y aurait pas de lendemain.

Mais cette nuit-là, je me suis sentie vivante comme jamais dans mes croyances

Tu es parti sans bruit, comme un rêve qui s’efface avant le réveil complet. La porte a peut-être claqué, mais c’est dans ma poitrine que le vide s’est refermé. Je suis restée allongée, la peau encore tiède de ton corps contre le mien, et le drap doucement froissé comme une page lue trop vite.

Je ne t’en veux pas.

Tu m’as prise avec la justesse de ceux qui ne promettent rien mais laissent un frisson dans les plis du silence.

Le soleil glissait à peine sur mes épaules nues, et j’ai pensé à ta bouche comme à un lieu où je me sentais vraie.

Je n’avais plus d’illusions, mais j’avais eu ton souffle dans le creux de mes reins.

C’est déjà beaucoup.

Ce matin, je me suis serrée contre moi-même avec la tendresse qu’on garde

pour les choses éphémères.

Et j’ai murmuré ton nom, pas pour te faire revenir juste pour que tu restes un instant encore dans la chaleur du lit.

 

© 2025 Mystérieuse

 

MADY...LA SUITE

    

Mady s’installe sur le canapé, repliant ses jambes sous elle, et tapote la place à côté d’elle. Arthur la rejoint, posant son bras sur le dossier, tourné vers elle, attentif. La lumière du matin danse sur son visage, effleure sa peau, souligne l’éclat doux-amer de ses souvenirs.

— Essaouira… C’est une ville que le vent ne quitte jamais, commence-t-elle. Là-bas, il porte l’odeur du sel, du bois de thuya et des épices. J’y suis arrivée un peu par hasard, fuyant quelque chose sans trop savoir quoi. J’avais loué une chambre en haut d’une maison bleue, avec une terrasse qui donnait sur l’océan.

Arthur écoute sans l’interrompre. Il la voit déjà dans ce décor, robe légère soulevée par les bourrasques, cigarette oubliée sur le rebord d’une table, un carnet griffonné posé à côté d’une tasse de thé à la menthe.

— Il s’appelait Jack. Un Anglais un peu bohème, un peu perdu. Il tenait une boutique de vinyles dans une ruelle cachée de la médina. On entendait la musique flotter bien avant d’apercevoir l’enseigne. J’y suis entrée un jour, attirée par une chanson de Leonard Cohen.

Elle s’arrête, ferme les yeux une seconde, comme si la mélodie résonnait encore en elle.

— Il était assis derrière le comptoir, un livre à la main, l’air de n’appartenir à aucun lieu, à aucun temps. On a parlé musique, littérature. J’y suis retournée le lendemain. Et les jours suivants.

Elle joue distraitement avec le tissu de sa robe, le froisse du bout des doigts.

— Il m’a appris à écouter autrement. Pas juste entendre, mais vraiment écouter. Les silences entre les notes, les souffles dans les voix, les infimes variations qui transforment une chanson en confession.

Arthur sent un voile de mélancolie glisser sur elle.

— Et puis ? demande-t-il doucement.

Elle soupire, laisse son regard errer vers la fenêtre.

— Et puis, je suis repartie.

Un silence.

— Pourquoi ?

Elle hésite, puis se tourne vers lui.

— Parce que certains amours sont faits pour rester suspendus. Parce que parfois, ce qu’on vit dans un ailleurs appartient à cet ailleurs. Et qu’il ne faut pas essayer de l’emporter avec soi.

Arthur baisse les yeux. Il comprend cette idée. Il l’a ressentie, peut-être différemment, mais il sait ce que c’est que de vouloir figer un instant et de réaliser qu’il ne peut exister que dans un cadre précis, sous une lumière donnée.

Mady sourit, un peu tristement.

— Je crois que je n’ai jamais autant aimé la musique qu’à cette époque-là.

Elle relève les yeux vers lui, cherchant quelque chose dans son regard.

— Est-ce que tu comprends ?

Arthur acquiesce lentement.

— Oui, Mady. Je comprends.

Et dans cette compréhension, quelque chose se tisse entre eux, fragile et profond à la fois. Un fil tendu entre deux âmes qui savent ce que c’est que de courir après l’insaisissable.
Leurs souffles se confondent avant même que leurs lèvres ne se rejoignent. Il y a une lenteur infinie dans ce baiser, une retenue qui vacille, vacille encore, puis cède sous le poids du désir. Arthur glisse une main dans la nuque de Mady, l’attire contre lui, sent sous ses doigts la chaleur diffuse de sa peau. La lumière matinale filtre à travers les rideaux légers, caressant leurs visages, dessinant sur eux des éclats dorés et mouvants. Le jour naissant s’infiltre, complice discret de leur abandon.

Les vêtements tombent sans hâte, effleurés, défaits, oubliés. Le lin de sa robe glisse sur sa peau comme une seconde caresse, révélant la courbe tendre de son épaule, la ligne frémissante de son dos. Arthur s’attarde, explore du bout des doigts, grave dans sa mémoire chaque frisson, chaque soupir qui s’échappe d’elle. Le temps se dilate. La maison respire avec eux, recueille leur fièvre, leur élan. Dans l’espace réduit du canapé, leurs corps se cherchent, s’épousent, se reconnaissent comme s’ils avaient toujours su. Il y a dans cette étreinte une urgence tranquille, un feu maîtrisé, mais brûlant. Mady ferme les yeux, s’abandonne à cette sensation vertigineuse d’être désirée, d’être là, dans l’instant pur, où ni hier ni demain n’existent. Juste la chaleur de cette matinée, juste les lèvres d’Arthur qui redessinent son corps, juste cette vague lente et profonde qui les emporte loin du monde. L’air est chargé de sel, de chaleur, et du parfum de Mady, ce mélange d’ambre et de miel qui enivre Arthur. Ils ne se cachent pas, ils n’ont plus l’âge des hésitations, des jeux d’orgueil. Ici, tout est brut, sincère. Elle se cambre sous les mains d’Arthur, qui explore chaque parcelle de son corps comme une terre qu’il redécouvre, affamé d’elle, avide de cette fièvre qui les consume. Elle gémit, chavire, s’accroche à ses épaules comme à une promesse. Ses doigts glissent sur son dos, s’égarent dans sa nuque, pressent son bassin contre le sien dans une supplique muette. Leurs souffles s’emmêlent, brûlants. Il la mord, elle se cambre davantage. Ils s’aiment avec la ferveur de ceux qui ne craignent plus de se perdre, avec l’impudeur de ceux qui connaissent la valeur d’un corps, même marqué par le temps. Chaque baiser est une empreinte, chaque caresse un aveu. Lorsqu' ils s’abandonnent enfin, c’est dans un vertige incandescent, une onde qui les traverse, les brise et les secoue dans le même mouvement. Mady, haletante, garde les yeux clos un instant de plus, savourant cette suspension, ce silence habité. Arthur effleure sa joue du bout des lèvres, puis glisse une main dans ses cheveux humides.

— Tu es belle, murmure-t-il contre sa peau.

Elle ouvre les yeux, le regarde sans chercher à fuir. Son regard vacille, flou, mais elle sait. Ce moment, ce corps contre le sien, cette chaleur qui persiste sur sa peau… c’est la seule vérité qui compte.

Arthur caresse lentement son dos, effleure la courbe de ses hanches avec cette même précision, cette même délicatesse qui, autrefois, guidait ses gestes dans l’intimité froide des blocs opératoires. Ces mains qui ont refermé tant de plaies, qui ont lutté contre la mort, viennent, sans le savoir, d’arracher Mady au néant où elle sombrait. Elle respire profondément, encore étourdie, le cœur battant sous sa peau tiède. Il l’a prise comme on saisit une dernière chance, avec cette urgence douce et brûlante qui ne demande rien, qui donne tout. Et dans cet abandon incandescent, elle a senti quelque chose se rallumer en elle. Elle glisse une main sur le torse d’Arthur, perçoit sous ses doigts les traces du temps, les lignes discrètes d’un corps qui a vécu, lui aussi. Il n’y a rien à cacher, rien à masquer. Juste la vérité brute d’être là, ensemble, encore palpitants.

— Tu es silencieuse, murmure-t-il en l’observant.

Elle sourit, esquisse un geste pour repousser une mèche de cheveux collée à son front.

— Parce que je reviens de loin, souffle-t-elle.

Arthur fronce légèrement les sourcils, mais elle ne lui laisse pas le temps d’interroger. Elle se redresse à demi, pose une main sur sa joue, l’oblige à la regarder.

— Tu ne le savais pas, mais tu viens de me sauver.

Il ne répond rien. Il se contente de plonger son regard dans le sien, de capter ce frisson de vie qui renaît en elle. Il ne sait pas encore tout de son combat, de cette ombre qui menace son regard et son avenir. Mais en cet instant, il comprend une chose essentielle, elle est là. Entière. Brûlante de désir et de vie.

Et il la désire encore.

 

© 2025 Mystérieuse

 

A suivre...