AIGUILLES-BAS SANS DESSOUS

COEUR DE PIERRE

 

 

Il l’aimait d’un amour brut, minéral, comme une roche exposée aux vents, patinée par les marées du temps. Mais elle, elle était une vague insaisissable, un souffle, un frisson sur la pierre, sans jamais s’y fixer.

Elle avait cette manière d’être là sans l’être, d’offrir ses lèvres sans jamais abandonner son âme. Lui, il attendait, espérant fissurer ce cœur de pierre qu’il croyait endormi sous la glace. Il y avait des nuits où elle se laissait aller, où sa chaleur contre lui semblait réelle, où ses soupirs murmuraient autre chose qu’un simple passage. Mais au matin, toujours, elle redevenait marbre.

Il l’aimait d’un amour qui consume et dévore, un amour qui se heurte et s’obstine. Elle l’aimait peut-être aussi, mais d’une tendresse distante, d’un amour qui ne voulait pas plier, qui refusait de s’éroder sous la caresse.

Un soir, il n’a plus tendu la main vers elle. Il a laissé le vide s’installer, cette absence qu’elle n’avait jamais craint. Mais quand elle s’est retournée, quand elle a compris qu’il ne l’attendrait plus, quelque chose s’est fêlé en elle.

Elle a porté sa main à son cœur.

Et pour la première fois, la pierre lui a semblé lourde.

Les jours ont passé, puis les semaines. Elle s’est convaincue que rien n’avait changé, qu’il ne suffisait pas d’un silence pour ébranler une pierre. Pourtant, chaque nuit, quelque chose la rongeait. Ce n’était pas l’absence, non. Plutôt une ombre, un vide mal taillé dans ses entrailles.

Un soir, alors que la pluie battait contre les vitres, elle a cédé. Elle est retournée là où il vivait, où il l’avait tant attendue. Mais la porte qu’elle a poussée ne lui a offert qu’un écho creux. L’appartement était vide. Pas un livre, pas un vêtement oublié, pas même une trace de son parfum. Il était parti.

Elle a voulu croire qu’il reviendrait. Que son absence n’était qu’un jeu de miroir, un silence de plus qu’il lui imposait. Mais les jours ont filé, et il n’y avait plus rien. Ni un mot, ni un signe. Comme s’il n’avait jamais existé.

Alors, elle s’est assise sur le lit défait, le seul vestige de son passage. Et dans ce vide, dans cette absence qu’elle avait crue impossible, elle a senti son cœur se fissurer pour de bon. Pas une brisure nette, pas un éclat brutal. Non, une fêlure profonde, insidieuse, une douleur qui s’infiltrait dans chaque souffle, dans chaque battement.

Elle l’avait toujours cru plus fragile qu’elle. Mais au fond, c’était lui qui était libre. Lui qui avait su partir.

Et elle, elle n’était plus qu’un bloc de pierre, figé dans l’attente d’un fantôme.

 

© Mysterieuse 2025

 

 

 

 

 

 

LE SEUIL

 

 

Il la découvre sur son palier, assise sur la dernière marche, la robe noire épousant le creux de ses reins, le dos offert à la lumière tamisée du couloir. Elle ne bouge pas. Seule sa main, lentement, défait l’attache de ses cheveux, libérant quelques mèches folles sur sa nuque. Il hésite, retient son souffle. Elle attend.

Qui, quoi ? Il l’ignore. Peut-être un homme, peut-être une réponse, ou juste le frisson du vide sous ses pas. Le silence entre eux est dense, chargé d’une tension qu’il n’ose rompre. Une boîte d’allumettes repose près d’elle, abandonnée comme une évidence. Elle tend la main, effleure le carton du bout des doigts, puis se ravise. Il s’avance, à peine, un pas incertain sur le bois usé. Elle ne se retourne pas. Pas encore. Mais il sait déjà qu’elle a senti sa présence, qu’elle devine son trouble dans l’espace ténu qui les sépare. Un souffle. Un battement. Un instant suspendu. Quand enfin elle tourne la tête, son regard le traverse, impénétrable. Un sourire – ou peut-être rien qu’une ombre sur ses lèvres.

« Tu es en retard, murmure-t-elle.

Sa voix est douce, presque lasse. Il ne sait pas si elle l’attendait vraiment. Ni s’il aurait préféré qu’elle attende un autre. Il reste là, interdit, comme s’il venait d’entrer dans une scène qui ne lui était pas destinée. Elle, toujours assise sur cette marche, les jambes croisées sous l’ombre fluide de sa robe, l’observe enfin.

« Tu pensais que je dormirais ? » demande-t-elle, un léger sourire au coin des lèvres.

Il ne répond pas. Il aurait voulu qu’elle dorme, oui. Qu’elle ne soit pas là, offerte au vide, au temps, à une attente dont il ignore tout. Il avance d’un pas, frôle le garde-corps en fer forgé. La nuit est moite, lourde, il devine sous la lumière pâle la brillance d’une fine pellicule de sueur sur sa peau nue.

« Qui attendais-tu ? » finit-il par souffler.

Elle hausse les épaules, tourne le visage vers la porte close derrière elle. Un geste lent, presque paresseux. Comme si la réponse n’avait pas d’importance. Comme si elle-même ne la connaissait pas.

« Je ne sais plus ».

Elle tend la main vers la boîte d’allumettes à ses pieds, la fait glisser entre ses doigts sans l’ouvrir. Un tic nerveux, ou un jeu. Il sent une chaleur sourde monter en lui, un mélange de frustration et de fascination.

« Tu veux entrer ? demande-t-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu.

Elle penche légèrement la tête, l’observe dans un silence qui l’épuise. Puis, sans un mot, elle se lève, lentement, sa robe glissant sur sa peau comme une ombre liquide. Elle s’approche, si près qu’il sent son souffle contre sa clavicule, un effluve de parfum mêlée à l’odeur de la nuit.

« Et toi demande-t-elle à son tour, le regard brûlant.

Il voudrait répondre. Dire qu’il ne sait pas. Ou qu’il sait trop bien. Mais elle a déjà effacé la distance, déjà posé la main sur la poignée de la porte, l’entrouvrant dans un soupir. L’air tiède de l’intérieur s’échappe, effleurant sa nuque, la sienne, les plongeant tous deux dans un vertige silencieux. Alors il entre. Ou peut-être est-ce elle qui l’aspire dans son mystère.

Un bruit sourd brise le silence. Trois coups secs contre le bois. Elle s’immobilise, la main encore sur la poignée. Il sent son souffle suspendu, son regard qui cherche le sien, une seconde d’hésitation à peine perceptible.

— Ton voisin, ? murmure-t-il.

Elle esquisse un sourire fugace, presque amusé. Son voisin. Ce vieux monsieur solitaire qui vit en face, celui qui fume sur le palier en basculant sa chaise contre le mur, celui qui la salue d’un simple mouvement de tête, sans jamais poser de questions. Que veut-il, à cette heure ? Elle hésite, puis finit par ouvrir. L’homme est là, vêtu d’un peignoir beige, un journal roulé sous le bras, ses yeux clairs balayant tour à tour son visage, puis celui de l’homme derrière elle. Il n’a pas l’air surpris. Ni curieux. Juste fatigué.

« Tout va bien ? » demande-t-il, sa voix éraillée par l’âge et le tabac.

Elle acquiesce, passe une main distraite dans ses cheveux défaits.

« Pourquoi ? »

Le voisin hausse les épaules, l’air de chercher ses mots. Il jette un regard furtif à la boîte d’allumettes posée sur le sol.

« J’ai cru voir quelqu’un rôder en bas », murmure-t-il enfin.

Elle fronce les sourcils, se tourne légèrement vers lui, une tension imperceptible dans la courbe de sa nuque.

« Quelqu’un ?

Le vieil homme hoche la tête.

— Une ombre. Juste là, au pied de l’escalier. Ça n’a duré qu’une seconde. Puis plus rien. »

Le silence se faufile entre eux. Elle le sent peser dans l’air moite du couloir, glisser contre sa peau déjà frissonnante. Derrière elle, il ne bouge pas, mais elle sait qu’il écoute, qu’il sent ce même trouble la gagner.

« Ça devait être un passant, souffle-t-elle, plus pour elle-même que pour lui.

Le voisin la fixe encore un instant, puis, sans insister, il acquiesce lentement.

— Sans doute. »

Et il tourne les talons, sa silhouette fatiguée disparaissant derrière sa porte.

A nouveau sur le seuil, elle reste Reste un instant figée, le dos contre le bois, les paupières closes. L’ombre. L’attente. L’étrange frisson qui refuse de la quitter.

Quand elle ouvre enfin les yeux, il est toujours là, planté au milieu de la pièce, le regard ancré au sien.

— Tu crois qu’il a raison ? demande-t-il.

Elle ne répond pas tout de suite. Quelque chose flotte encore en elle, une sensation diffuse, puis elle éclate de rire ! Il la regarde, interdit, tandis que son rire éclate, clair et léger, brisant la tension flottante de la nuit. Ce n’est pas un rire moqueur, non, c’est un rire teinté de malice, une note espiègle dans le mystère qu’elle tisse autour d’elle. Il fronce les sourcils, légèrement décontenancé.

— Qu’est-ce qui te fait rire ? demande-t-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu.

Elle secoue la tête, se mord la lèvre comme une enfant prise en faute, mais son regard brille d’une lueur amusée.

— Toi, murmure-t-elle. Et moi. Toute cette mise en scène.

Elle s’écarte de la porte, s’avance lentement, la robe effleurant ses jambes comme une vague noire. Il sent son parfum avant même qu’elle ne soit tout à fait près de lui, un effluve chaud et troublant.

— Tu veux un secret ? souffle-t-elle, à quelques centimètres de lui.

Il hoche à peine la tête. L’air s’est épaissi entre eux. Elle lève alors la main, lentement, et du bout des doigts, elle attrape la boîte d’allumettes. Elle la fait tourner entre ses paumes, comme un objet précieux, avant de la lui tendre.

— Ce n’est pas un indice, glisse-t-elle, mutine. Juste une habitude. J’aime avoir une boîte d’allumettes sur moi.

Il frôle le carton du regard, puis revient à ses yeux.

— Et l’ombre en bas ?

Elle sourit. Un sourire à la fois innocent et terriblement coupable.

— Peut-être un fantôme. Ou peut-être…

Elle laisse sa phrase en suspens, se détourne, et dans le même mouvement,elle lève agite un trousseau de clés entre eux.

— …mon sauveur de la soirée.

Il plisse les yeux, intrigué.

— Ton sauveur ?

Elle acquiesce, l’air faussement grave.

— J’avais oublié mes clés à l’intérieur. Et l’ombre inconnue et furtive n’est autre que le coursier qui m’a apporté mon double.

Un silence. Puis il cligne des yeux.

— Attends…

Elle éclate à nouveau de rire, recule d’un pas, le défiant du regard.

— Tu as cru quoi ? Que j’étais une femme fatale errant dans l’attente d’un amant perdu ?

Il serre la mâchoire, partagé entre amusement et frustration.

— Tu joues avec moi.

— Un peu, oui.

Elle penche la tête, le regard brûlant.

— Ça ne te plaît pas ?

Il ne répond pas tout de suite. Elle est là, devant lui, provocante et insaisissable, une énigme qui se rit d’elle-même. Une femme qui s’amuse du désir qu’elle provoque, qui le tisse comme une toile autour d’elle. Il la contemple, longuement, puis avance d’un pas, réduisant à néant l’espace entre eux. Il sent son souffle ralentir, comme si elle attendait quelque chose.

— Si, murmure-t-il enfin. Ça me plaît.

Son sourire vacille, juste un instant. Un battement de cils. Une hésitation presque imperceptible. Puis elle tend la main vers lui, l’effleure, du bout des doigts, sur le revers de sa chemise.

— Alors entre, souffle-t-elle.

Elle recule, ouvre la porte en grand, le toisant avec une lueur espiègle.

— Après tout, tu es mon invité.

Et dans son regard, une promesse. Ou peut-être juste une nouvelle illusion.

Il reste là, sur le seuil, l’espace d’un instant, à contempler cette femme dont le rire vient à peine de mourir sur ses lèvres. Une illusion, se dit-il. Une illusion aussi déroutante que la vision si féminine coupable de la situation. Tout en elle n’est que trouble et contradiction : le jeu et l’abandon, l’assurance et l’attente, la mise en scène et l’imprévu.

Elle le regarde encore, ses doigts effleurant distraitement le trousseau de clés comme si elle en mesurait le poids, comme si ce simple geste pouvait faire basculer la nuit dans un sens ou dans l’autre.

— Tu ne me fais pas entrer ? demande-t-il enfin, la voix feutrée.

Un sourire glisse sur son visage, plus lent cette fois, plus voilé.

— Tu crois vraiment que tu as besoin de mon invitation ?

Il n’a pas le temps de répondre. Elle se détourne déjà, s’éloigne d’un pas, et son ombre s’étire sous la lumière tamisée. Il la suit, fasciné malgré lui par la façon dont sa robe épouse la courbe de ses hanches, par cette tension qui danse encore dans l’air, malgré le rire, malgré l’absurde légèreté de la situation.

Dans la pièce, un parfum subtil flotte, entre fleurs blanches et bois chauffé par la chaleur du jour. Elle pose les clés sur une console, s’appuie contre le meuble, le visage levé vers lui.

— Déçu ? murmure-t-elle.

Il fronce les sourcils.

— De quoi ?

— Que je ne sois pas une femme en détresse.

Il esquisse un sourire en coin, glisse les mains dans ses poches.

— Et si je préférais les femmes dangereuses ?

Un éclat passe dans ses yeux.

— Alors tu es servi.

Elle pivote, ouvre un tiroir, en sort une petite fiche cartonnée qu’elle tend vers lui. Il l’attrape, intrigué.

Annonce de location – Appartement lumineux, idéal pour amateur de mystère et de jeux interdits.

Il lève un sourcil, mais elle ne le laisse pas parler. Elle s’approche, efface la distance en une lenteur calculée.

— C’était ma dernière visite de la journée, murmure-t-elle, le regard brûlant.

— Et moi, je suis quoi ?

Elle hausse les épaules, effleure son poignet du bout des doigts.

— Une erreur. Une tentation. Un simple spectateur qui a eu la malchance de se retrouver au mauvais endroit, au mauvais moment.

Ou peut-être était-ce l’inverse.

Le silence pulse entre eux. Elle n’attend plus de réponse, plus de questions. Seulement l’instant qui vacille, qui hésite encore à se laisser happer.

— Alors, tu le prends, cet appartement ? souffle-t-elle, ses lèvres à quelques centimètres des siennes.

— Ça dépend.

— De quoi ?

Il glisse une main sur sa taille, lentement.

— Du contrat.

Elle sourit. Un sourire coupable, féminin, déroutant

 — Crois-moi, murmure-t-elle, je suis une propriétaire très… arrangeante.

Et cette fois, ce n’est plus un jeu. Plus tout à fait.

 

DO

 

© Mysterieuse 2025

MADY...LA SUITE

 

 

La nuit les enveloppe d’une intensité presque surnaturelle lorsqu’ils quittent le restaurant, les corps se frôlant légèrement, les regards ardents de promesses. Arthur propose de la raccompagner, et Mady, le souffle court, accepte sans hésitation. À peine entrés dans la l’appartement, l’atmosphère change, se chargeant d’une énergie magnétique et indéniablement sensuelle.

Il referme doucement la porte derrière lui, mais ses gestes sont loin d’être hésitants. Il s’approche lentement de Mady, son regard la dévorant sans retenue. Elle, immobile, le laisse venir, sentant son propre désir monter à chaque pas qu’il franchit. Elle laisse glisser doucement son trench-coat de ses épaules, dévoilant à nouveau la lingerie affolante qu’il avait à peine osé admirer plus tôt. Cette fois, il ne détourne pas les yeux.

— “Tu es… incroyablement belle,” murmure-t-il d’une voix rauque, presque tremblante.

Elle esquisse un sourire, mais elle ne lui laisse pas le temps de parler davantage. Elle s’approche de lui, ses doigts effleurant la ligne de son col, puis descendant lentement pour défaire les premiers boutons de sa chemise. Elle prend son temps, mais chaque geste est empreint d’une audace maîtrisée, comme si elle voulait le torturer délicieusement.

Lui, de son côté, se laisse faire, savourant chaque seconde. Mais il reprend rapidement le contrôle, ses mains trouvant leur place sur ses hanches, la rapprochant de lui avec une force douce mais irrésistible. Leurs souffles se mêlent, leurs lèvres se frôlent, avant qu’ils ne se plongent dans un baiser d’une intensité presque féroce, leurs langues s’explorant, se provoquant.

La tension monte, et bientôt leurs vêtements disparaissent, jetés au hasard sur le sol. Arthur guide Mady jusqu’à la chambre et au lit, mais elle l’arrête en plein mouvement, un sourire diaboliquement malicieux éclairant son visage.

— “Non. C’est moi qui mène.”

Il arque un sourcil, surpris mais amusé par cette audace qu’il n’avait fait qu’effleurer jusque-là. Elle le fait reculer, le poussant doucement mais fermement contre le matelas. Elle le chevauche avec audace, son corps sublimé par la faible lumière de la chambre.

Ce qu’elle fait ensuite dépassée ses propres attentes. Chaque geste, chaque mouvement, est une déclaration de vie, un cri silencieux contre l’obscurité qui menace de la consumer. Elle l’embrasse sur tout son corps, laissant des traces invisibles de son désir sur sa peau. Arthur, captivé, capturé, répond à ses provocations avec une passion tout aussi dévorante, ses mains explorant chaque courbe, chaque recoin de son corps jusqu’au cœur de son intimité

Leurs silhouette, lianes érotisées, se mêlent dans une danse enflammée, leurs gémissements se perdant dans la chaleur de la pièce. Ils ne cherchent pas seulement à se donner du plaisir, mais à s’abandonner complétement l’un à l’autre. C’est brut, intense, presque primitif, mais aussi étrangement tendre.

Arthur murmure son nom encore et encore, comme une prière, tandis qu’elle laisse échapper des soupirs qu’elle ne reconnaît pas, sa tête basculant en arrière sous l’effet de sensations qu’elle n’avait jamais connues. Chaque mouvement semble calculé, mais en réalité, tout est instinctif, une réponse pure au désir brûlant qui les consume.

Quand ils atteignent ensemble ce moment d’extase absolue, elle sent une vague de chaleur et de vie l’envahir. Pour un instant, elle oublie tout, la maladie, la peur, le futur incertain. Il n’y a plus que ce moment, cette fusion parfaite entre eux, cette affirmation qu’elle est encore vivante et capable de tout ressentir.

Ils restent là, épuisés mais comblés, leurs corps emmêlés, leurs cœurs battant à l’unisson. Arthur passe une main dans ses cheveux, déposant un baiser tendre sur son front, tandis qu’elle repose sa tête sur son torse, un sourire satisfait aux lèvres.

“C’était… diabolique,” murmure-t-il avec un souffle amusé, brisant doucement le silence.

— “Diabolique, oui,” répond-elle, son ton teinté d’un mélange de malice et de gratitude. “Mais surtout… nécessaire.”

Et tandis qu’ils s’endorment doucement, le poids de la vie semble s’être allégé, ne serait-ce que pour une nuit. Une nuit où Mady a choisi de vivre pleinement, dans toute l’intensité que la vie pouvait encore lui offrir.

Le matin se lève doucement, inondant la chambre d’une lumière dorée. Les draps sont encore froissés des étreintes de la nuit, et une chaleur apaisante flotte dans l’air. Mady, réveillée depuis un moment, observe Arthur dormir à ses côtés. Il a l’air si paisible, vulnérable, que cela lui arrache un sourire tendre. Mais au fond d’elle, une autre sensation commence à poindre , un besoin urgent de se retrouver seule, de faire le point sur ce qu’elle ressent.

Arthur ouvre finalement les yeux, attiré par sa présence. Il lui sourit doucement, tendant la main pour caresser son visage.

— “Bonjour, toi,” murmure-t-il, sa voix encore rauque de sommeil.

— “Bonjour,” répond Claire, son sourire toujours là, bien que légèrement pensif.

Ils se lèvent ensemble, partageant un petit déjeuner simple mais agréable. Le café fumant, les croissants chauds et les fruits frais créent une ambiance paisible, presque idyllique. Ils échangent quelques mots, des sourires complices, mais elle reste  silencieuse  Il le remarque, bien sûr, mais il n’insiste pas. Il a appris à lire les nuances de son humeur et sait qu’elle parle quand elle est prête.

Alors qu’ils terminent leur repas, elle prend une grande inspiration. Elle pose sa tasse, le bruit léger de la porcelaine rompant le silence.

— “Arthur…” commence-t-elle doucement, son regard fuyant le sien avant de revenir, plus assuré. “Cette nuit… et ce matin… étaient merveilleux. Vraiment. Mais…”

Il lève un sourcil, attentif mais sans inquiétude.

— “Mais j’ai besoin de me retrouver seule aujourd’hui,” poursuit-elle, sa voix calme mais ferme. “Pas parce que je ne veux pas être avec toi, mais parce que j’ai besoin de temps pour moi. Pour réfléchir. Pour respirer.”

Arthur reste silencieux un instant, ses traits doux et compréhensifs. Il hoche lentement la tête.

— “Je comprends,” dit-il simplement, sans hésitation. “Tu n’as pas à te justifier, Mady. Parfois, la solitude est nécessaire. Et je veux que tu te sentes libre de faire ce dont tu as besoin, toujours.”

Ces mots, dits sans jugement ni pression, touchent Claire profondément. Elle ne s’attendait pas à ce qu’il réagisse avec autant de bienveillance, et cela renforce son estime pour lui.

— “Merci,” murmure-t-elle, un sourire sincère illuminant son visage. “Merci de comprendre.”

Arthur se lève alors et s’approche d’elle, déposant un baiser léger sur son front.

— “Je vais te laisser, alors,” dit-il doucement. “Mais sache que je suis là, si jamais tu veux me revoir. Prends tout le temps dont tu as besoin.”

Mady le regarde s’éloigner, son cœur partagé entre gratitude et une étrange tristesse. Elle l’accompagne jusqu’à la porte, et alors qu’il part, elle reste là, seule, dans le silence de la pièce.

Elle inspire profondément, le poids des dernières heures et de ses propres émotions revenant lentement à la surface. Elle se sent vivante, mais aussi vulnérable, consciente de la fragilité de ces instants. Pourtant, elle sait qu’elle a fait le bon choix. Elle a besoin de cet espace pour se recentrer, pour comprendre ce que cette rencontre signifie pour elle.

Et tandis que la porte se referme, elle se promet de vivre cette journée à son rythme, de savourer cette solitude choisie, en attendant de voir ce que demain lui réserve.

 

A suivre...

 

JEU D'OMBRE ET DE DESIR

 

                                                                         

 

 

 

Dans un jeu d’ombre, la soie de sa peau m’attire telle une proie. Elle ne fait rien, ou presque. Un frémissement imperceptible sous la lumière, une courbe qui s’offre sans se livrer. Tout en elle est tension et abandon mêlés, une douceur que mes mains voudraient profaner, une promesse insaisissable.

Je la regarde comme un homme regarde ce qu’il désire au-delà du raisonnable. Avec cette brûlure sourde qui ronge et consume. J’ignore si elle sait, si elle devine l’incendie sous mes paupières, si elle entend le tumulte dans mon souffle retenu.

Mais elle reste là, impassible, et c’est moi qui vacille.

Elle bouge à peine, juste un frisson sous la lumière. Une respiration, un effleurement du tissu contre sa peau. C'est comme si tout l’air se retirait de la pièce, me laissant suspendu à l’ombre de son corps.

Je pourrais parler, briser ce silence tendu où chaque seconde creuse mon désir. Mais il y a dans son immobilité une attente presque cruelle, une façon d’ignorer l’évidence pour mieux la rendre insupportable. Elle sait. Elle devine l’orage sous ma peau, l’impatience qui pulse au creux de mes paumes serrées.

Alors je fais un pas. Infime. Mais suffisant pour sentir la chaleur de son corps se mêler à la mienne. Elle ne recule pas. Un battement, peut-être un sourire à peine esquissé.

Elle attend que je cède.

Je suis là, à quelques centimètres, pris dans cet espace ténu où tout bascule. Son souffle effleure ma peau, une chaleur insidieuse qui s’infiltre, qui trouble. Elle ne bouge pas, elle ne dit rien, mais son silence est un piège, une étreinte invisible qui m’enlace déjà.

J’ai envie de toucher, de sentir sous mes doigts la douceur qu’elle expose sans vraiment offrir. Mais je sais que le premier contact changera tout. Que ce sera une chute, sans retour possible.

Alors j’attends, le regard rivé à ses lèvres entrouvertes, au frémissement imperceptible de sa poitrine sous sa respiration contenue. J’attends qu’elle vacille, qu’elle rompe le sort.

Et puis, il y a ce trouble, cette lueur fugace dans ses yeux. Un souffle plus court. Presque rien. Mais assez pour comprendre. Elle est sur le point de céder.

 

D’abord, c’est infime. Une oscillation presque imperceptible de son corps vers le mien, comme un aveu silencieux. Puis, un soupir, à peine exhalé, qui s’échappe de ses lèvres et s’écrase contre ma peau.

Ses doigts hésitent un instant avant de se poser sur moi. Une caresse légère, timide, mais brûlante. Comme si, en cédant, elle mesurait l’ampleur de ce qu’elle déclenchait.

Alors, plus rien ne la retient. Elle s’abandonne dans un frisson, se coule contre moi, son souffle mêlé au mien, et d’un seul geste, elle réduit à néant l’attente qui nous tenait en haleine.

Sa peau contre mes lèvres, le goût de sa chaleur, et cette déflagration douce qui nous consume déjà.

Dans la nébuleuse opacité de nos désirs conjugués, nos corps confondent nos pensées, l’envie irrépressible du mélange délicieux de nos chairs affamées de plaisir.

 

Tout s’efface dans l’urgence de l’instant, dans la soif de sentir, de posséder, de se perdre. Ses doigts s’accrochent à ma peau comme si elle craignait de se dissoudre dans la fièvre qui nous enlace. Je la devine autant que je la découvre, chaque frisson, chaque soupir comme une langue secrète que nous inventons à mesure que nous nous effleurons.

 

Il n’y a plus de retenue. Juste ce mouvement instinctif, la recherche insatiable de l’autre, ce vertige où tout s’abolit. Nous ne sommes plus que sensations, chaleur et frissons mêlés, une onde troublante qui pulse et nous emporte jusqu’à l’oubli.

 

 

© Mysterieuse 2025

LE BAISER DU DIABLE

 

 

 

 

Il est là, assis dans l’ombre, veillant sur mon sommeil comme un feu sous la cendre. Son corps n’est que ténèbres et cornes, sa silhouette un serment brisé dans la lueur tremblante des chandelles. Il est le désir, le vertige, l’appel irrésistible.

Dans le secret de mes songes, je sens sa présence, cet effleurement qui n’a pas lieu, cette brûlure qui n’ose pas naître. Mon souffle est lent, mais mon cœur, lui, s’emballe. Je sais qu’il est là, , je le sens je le devine sans le voir. Comme une tentation qui m’effleure sans jamais m’atteindre.

Il ne parle pas. Il n’a pas besoin de mots. Il est ce qui précède le toucher, ce qui trouble avant même d’exister. Il est l’attente, la langueur, l’ombre qui caresse la soie de mon intime. Il pourrait me réveiller, s’imposer à moi mais il préfère la veille silencieuse, le jeu subtil du presque.

Mes  doigts s’ouvrent sur le drap. Une invitation inconsciente.

il se penche. Pas pour me posséder. Pas encore. Juste pour déposer sur ma peau un souffle, un murmure brûlant qui ne dit rien et qui promet tout.

Je frémis , soupire, un nom sans nom sur mes lèvres entrouvertes.

Il sourit. Il sait que je rêve de lui.

Et dans mon sommeil, je jouis de sa présence démoniaque 

 

© Mysterieuse 2025